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| Yves Klein - 1957 |
Alors la terre rouge naît du vert. La
promenade déroule les épisodes du paysage dans le temps de la marche.
C’est en couleur. Dans le temps de nos écrits, c’est noir et blanc. À
cause du mauvais temps, sans doute, car on tourne en technicolor. On dit
Vert, dans le temps qui va. On arrache un pied à l’appui d’ensuite et
le passé parle, les morts parlent. Ça sort de ligne, ça lève, c’est de
l’annonce aussi, de l’ivraie, de l’ongle. Alors les temps tracent
l’ébauche d’une langue de foin, de larmes, de poussière ; de jonchée.
Des temps tournent bosse la terre se creuse l’eau coule au front. La
poésie ravine un principe linéaire.
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