Pas loin de Seine, sur l'aire mélancolique de la Place Furstemberg et du marché Buci à Paris, les mages de détresse que sont les sans-abris, tombés de l'horizon. N'infliger aucun romantisme à leur dénuement, mais concevoir qu'ils manifestent le monde. On les désigne ici, où ils tâchent de marauder avec quelque efficace. Partout une hantise de légumes et de mangeaille. Ceux qu'Histoire a débattus et jetés là. Mais aussi la parole déroulée de leur errance. Ils détournent la raison suffisante de ces langages dont ils usent, et c'est par des contraintes de l'ode ou de l'harmonie : des désodes. Ils comprennent d'instinct le chaos-monde. Même quand ils affectent, jusqu'à la parodie, les mots de l'Autre. Leurs dialogues sont d'allégorie. Folles préciosités, science non sue, idiomes baroques de ces Grands Chaos. Venus de partout, ils décentrent le connu. Errants et offensés, ils enseignent. Quelles voix débattent là, qui annoncent toutes les langues qu'il se pourra ?
in Pays rêvé, pays réel - Poésie / Gallimard
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