Je mesure un mètre soixante-neuf, je
suis bourrée d'alexandrins et de séries noires, je suis une femelle
francophone de race blanche.
Je ne veux pas être finie sans avoir commencé, je ne meurs pas en Palestine, j'ai
encore en moi toutes mes douves et tous mes ponts-levis. Je suis déjà
vaccinée et encore majeure. Je n'ai toujours pas de mails ; je hais les
machines d'une haine primitive, féroce. Je suis une femelle
préhistorique, toujours. Je suis pourtant civilisée à en mourir et je
porte un déshabillé de soie assez chaste, bien que suggestif.
J'aime les parfums
forts, les lourdeurs, les puanteurs et les vibrations bouillantes. Je
crois parfois à l'amour. J'ai un appétit d'ogre pour l'amour physique,
les baisers sur la bouche, les vits vigoureux, les doigts adroits et
aimants. J'aurai bientôt un âge archi-millénaire : ils s'en foutent,
elles s'en foutent.
Je ne pleure presque plus. je ne sais pas dire si je crois en Dieu mais je ne peux pas dire que je n'y crois pas, ça n'a aucun sens. Je suis orpheline. Je scintille, je rue, je m'éteins, je suis malade, des nerfs et de tout. Malade d'amour pour le tout.
Je hais les bourgeois, les mirontons mirontaines, je hais les chiards en poussettes avec l'air con et la vénération autour d'eux. Je suis méchante, foutez moi la paix, je vous donnerai des coups, je vous arracherai les yeux. Je suis voleuse, minable, glorieuse, méfiez-vous de moi.
Je dis je. Je,je,je. Mais je ne sais pas du tout qui je suis. Suis-je assez fière enfin pour être juste moi ? Suis-je une truie mondaine, un singe capucin ? Suis-je un malentendu ou bien suis-je un miroir, une étoile ? Suis-je une star mystique, un paradis perdu ? Suis-je la fée vert chou, le roseau mal pensant ? Suis-je un pingouin malade, un petit ramoneur ? Suis-je la der des ders, le monstre du Loch Ness ? Suis-je moi à la fin, puisqu'il faut parler net ?
Je ne pleure presque plus. je ne sais pas dire si je crois en Dieu mais je ne peux pas dire que je n'y crois pas, ça n'a aucun sens. Je suis orpheline. Je scintille, je rue, je m'éteins, je suis malade, des nerfs et de tout. Malade d'amour pour le tout.
Je hais les bourgeois, les mirontons mirontaines, je hais les chiards en poussettes avec l'air con et la vénération autour d'eux. Je suis méchante, foutez moi la paix, je vous donnerai des coups, je vous arracherai les yeux. Je suis voleuse, minable, glorieuse, méfiez-vous de moi.
Je dis je. Je,je,je. Mais je ne sais pas du tout qui je suis. Suis-je assez fière enfin pour être juste moi ? Suis-je une truie mondaine, un singe capucin ? Suis-je un malentendu ou bien suis-je un miroir, une étoile ? Suis-je une star mystique, un paradis perdu ? Suis-je la fée vert chou, le roseau mal pensant ? Suis-je un pingouin malade, un petit ramoneur ? Suis-je la der des ders, le monstre du Loch Ness ? Suis-je moi à la fin, puisqu'il faut parler net ?
Tout est mystère. Je ne suis pas où je suis. Je veux être partout. Je veux des surprises, des agitations, de la dissipation, des courants qui vont et qui viennent. Je veux voir ce qui se passe derrière le champ visuel, les apparences, les pensées ronronnantes. Je renverserai les vapeurs, les doux vapeurs qui fendent les rivières du passé.
Je suis perdue. Peut-être inconsolable ? Mais de quoi vraiment ? Mauvaise graine. Enfant, enfant toujours. J'ai peur.
Extrait de portrait de l'artiste en déshabillé de soie - Actes Sud.
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