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| Lithographies de Caroline Sagot Duvauroux : Vielleicht, peut-être, 1999. |
Toi,
je sais, tu es mort à l’aube, mais le reste qui piaille
dans
le feuillage qu’est-ce ? Le reste piaille dans
le
feuillage sur la baie. Bombay Tanger. Entre,
de
l’hôpital à la maison, le chemin de rempart. Baies
tout
ça d’où s’élance vers Galta – quelle
syntaxe ! –
hier
à peine en chemin. Baie d’aujourd’hui. Déjà
!
pour
futur absolu. Qu’est-ce ?
Galimatias
des chemins, sur le cliché tu t’éloignes
en
grimpant parmi les singes. Une chèvre approche
l’objectif.
L’objectif ! une chèvre ! en hourvari de fin
de
terre. L’année baie. D’où Naples se retranche. Non,
La
mer ne baigne pas Naples ! Futur antérieur
de nos
odyssées,
Naples surnage à l’indécision de nos pas.
Aujourd’hui
l’insensé. All ways en un jour lumière
close
par ton visage. Taie sur mes yeux la nuit monte
ses
marées. On est à Jaipur. Sur le jardin la nuit
montait
tu dormais j’attendais encore. 2 paons tiraient
la
nuit l’étendaient sur la pelouse les écureuils
fuyaient
la
nuit pour des pinceaux mélancoliques. J’aimais ça,
je
croyais, la veillée narrative des bêtes dans la nuit.
J’avais
laissé la nuit mouiller mes pieds. L’ignorance
consentie
trompait le reste. Le reste m’attendait ici
dans
le feuillage, paillant. Les bras dansaient dans
la
nuit. Nous avions des bras.
Mais
les phrases, baies
de personne, banlieues des
rumeurs,
des destins, laissées aux bords, voyaient
l’Espagne
au delta sur le marbre. Deleatur au repentir
de
la page se souvenait étrangement de thanatos.
La
phrase attendait encore de l’intense une aventure.
Détruire.
Les douze pieds d’Alexandrie s’embourbaient
dans
le futur proche. Couper les pieds tant pis,
tes
poignets saignaient à Jaipur. Laissée la longue baie
d’alexandrin
en Inde avec Phèdre et la Poussière
d’étoile.
Une banlieue ! J’irai, c’est une baie.
Je
suis une banlieue de l’être. Une rumeur
s’apprête
à déchaîner la suite.
On
avait dit l’ouvrée du jour, on dira jour
c’est
assez lourd.
Trop
fatiguée pour autre chose qu’une phrase
aux
bras curves, je sors dans le Maroc à Tanger.
MAIS
NE SUIS QU’À ! POURTANT JE SORS ! DANS À !
SERAIT-CE
TOI ? SI N’EST QU’À TOI L’À QUI ME
RESTE
DE VIVRE !
À
s’adresse ou m’attribue qu’on m’attribue à la
mouette
par exemple qui se jette d’une gargouille
énorme
sur un rempart de Barcelone. Ce
n’est pas ça.
Non
pas exactement. C’était un martinet en forme
d’hirondelle
ni rossignol ni l’alouette tant mieux
laissons
l’aube aux amants. Je suis à Tanger. Dedans à.
Baie
de personne, ma phrase attend la poussée de
l’Afrique.
Une alpe neuve ! Or je suis en Afrique !
et
me creuse à rebours une idée de retour. Féroce.
D’où
vient.
Le
premier mot de La
Mouette, c’est d’où. Et bien
avant
que Macha ne porte le deuil de vivre.
Tanger.
Lundi 12 septembre 2011
Caroline Sagot Duvauroux
Chipé sur Initiales, la publication du groupement des libraires
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