Les armes miraculeuses - Aimé Césaire

Aimé Césaire par Pablo Picasso

Le  grand  coup  de  machette  du  plaisir  rouge  en  plein front  il  y  avait  du  sang  et cet  arbre  qui  s'appelle  flamboyant  et  qui  ne  mérite  jamais  mieux  ce  nom-là  que les  veilles  de  cyclone  et  de  villes mises  à  sac  le  nouveau  sang  la  raison  rouge tous  les  mots  de  toutes  les langues  qui  signifient mourir de  soif  et  seul  quand mourir  avait  le  goût  du  pain  et  la  terre  et  la  mer  un
goût  d'ancêtre  et  cet  oiseau  qui  me  crie  de  ne  pas me  rendre  et  la  patience  des  hurlements  à chaque détour  de  ma  langue

la  plus  belle  arche  et  qui  est  un  jet  de  sang
la  plus  belle  arche  et  qui  est  un  cerne  lilas
la  plus  belle  arche  et  qui  s'appelle  la  nuit
et  la  beauté  anarchiste  de  tes  bras  mis  en  croix
et  la  beauté  eucharistique  et  qui  flambe  de  ton  sexe  au nom  duquel  je  saluais  le  barrage  de  mes lèvres  violentes

il  y  avait  la  beauté  des  minutes  qui  sont  les  bijoux  au rabais  du  bazar  de  la  cruauté  le  soleil  des minutes  et leur  joli  museau  de  loup  que  la  faim  fait  sortir  du bois  la  croix-rouge  des  minutes  qui sont  les  murènes en  marche  vers  les  viviers  et  les  saisons  et  les  fragilités immenses  de  la  mer  qui est  un  oiseau  fou  cloué  feu sur  la  porte  des  terres  cochères  il  y  avait  jusqu'à la  peur  telle  que  le récit  de  juillet  des  crapauds  de l'espoir  et  du  désespoir  élagués  d'astres  au-dessus des  eaux  là  où  la fusion  des  jours  qu'assure  le  borax fait  raison  des  veilleuses  gestantes  les  fornications de  l'herbe  à  ne  pas  contempler  sans  précaution  les copulations  de  l'eau  reflétées  par  le  miroir  des  mages les bêtes  marines  à  prendre  dans  le  creux  du  plaisir les  assauts  de  vocables  tous  sabords  fumants  pour fêter la  naissance  de  l'héritier  mâle  en  instance  parallèle avec  l'apparition  des  prairies  sidérales  au flanc  de  la bourse  aux  volcans  d'agaves  d'épaves  de  silence le  grand  parc  muet  avec l'agrandissement  silurien  de jeux  muets  aux  détresses  impardonnables  de  la  chair de  bataille  selon  le dosage  toujours  à  refaire  des germes  à  détruire

scolopendre  scolopendre
jusqu'à  la  paupière  des  dunes  sur  les  villes  interdites frappées  de  la  colère  de  Dieu
scolopendre  scolopendre
jusqu'à  la  débâcle  crépitante  et  grave  qui  jette  les  villes naines  à  la  tête  des  chevaux  les  plus fougueux  quand en  plein  sable  elles  lèvent
leur  herse  sur  les  forces  inconnues  du  déluge
scolopendre  scolopendre
crête  crête  cimaise  déferle  déferle  en  sabre  en  crique en  village
endormi  sur  ses  jambes  de  pilotis  et  des  saphènes  d'eau lasse
dans  un  moment  il  y  aura  la  déroute  des  silos  flairés  de près
le  hasard  face  de  puits  de  condottiere  à  cheval  avec pour  armure  les  flaques  artésiennes  et  les petites cuillers  des  routes  libertines
face  de  vent
face  utérine  et  lémure  avec  des  doigts  creusés  dans  les monnaies  et  la  nomenclature  chimique
et  la  chair  retournera  ses  grandes  feuilles  bananières que  le  vent  des  bouges  hors  les  étoiles  qui signalent la  marche  à  reculons  des  blessures  de  la  nuit  vers  les déserts  de  l'enfance  feindra  de  lire
dans  un  instant  il  y  aura  le  sang  versé  où  les  vers  luisants  tirent  les  chaînettes  des  lampes électriques pour  la  célébration  des  compitales
et  les  enfantillages  de  l'alphabet  des  spasmes  qui  fait  les grandes  ramures  de  l'hérésie  ou  de  la connivence
il  y  aura  le  désintéressement  des  paquebots  du  silence qui  sillonnent
jour  et  nuit  les  cataractes  de  la  catastrophe  aux  environs  des  tempes  savantes  en  transhumance et la mer  rentrera  ses  petites  paupières  de  faucon  et  tu tâcheras  de  saisir  le  moment  le  grand  feudataire parcourra  son  fief  à  la  vitesse  d'or  fin  du  désir  sur  les routes  à  neurones  regarde  bien  le  petit oiseau  s'il  n'a pas  avalé  l'étole  le  grand  roi  ahuri  dans  la  salle pleine  d'histoires  adorera  ses  mains très  nettes  ses mains  dressées  au  coin  du  désastre  alors  la  mer  rentrera  dans  ses  petits  souliers prends  bien  garde  de chanter  pour  ne  pas  éteindre  la  morale  qui  est  la monnaie  obsidionale  des villes  privées  d'eau  et  de sommeil  alors  la  mer  se  mettra  à  table  tout  doucement  et  les  oiseaux chanteront  tout  doucement  dans les  bascules  du  sel  la  berceuse  congolaise  que  les  soudards  m'ont désapprise  mais  que  la  mer  très  pieuse des  boîtes  crâniennes  conserve  sur  ses  feuillets  rituels

scolopendre  scolopendre

jusqu'à  ce  que  les  chevauchées  courent  la  prétentaine aux  prés  salés  d'abîmes  avec  aux  oreilles riche de préhistoire  le  bourdonnement  humain

scolopendre  scolopendre

tant  que  nous  n'aurons  pas  atteint  la  pierre  sans  dialecte  la  feuille  sans  donjon  l'eau  frêle  sans fémur le péritoine  séreux  des  soirs  de  source

Ne protestez pas contre les mots innocents de la langue française - Claude Cahun

Dôme abritant les cendres de ceux qui ont péri dans le camp d'extermination nazi de Majdanek.

Ne préférez-vous pas les " domestiques " à ceux qui les engagent, à ceux qui ne s'engagent qu'à les déshonorer, les voler et les assassiner au besoin ?

11 novembre 1947

4000 tonnes de cendres ne sauraient m'engager parmi les pourvoyeurs de chair expiatoire. L'ogre au masque d'effroi me désigne en vain la pourpre fourmilière, la pourpre de mon sang, l'admirable douceur d'ébène de ma robe. L'ogre au masque vengeur me désigne en vain l'ignoble pâleur de la graisse... Les signes distinctifs sont des abstractions que l'empirisme de la vie, que sa réalité intègre incessamment rejettent. Les signes distinctifs sont des gouttes de poison versées sur la tranche poreuse de mon pain. Je ne mange pas de ce pain-là. Que fera l'ogre de ma maigreur, de mon sang anémique, de la douceur grise de ma peau ? L'ogre tonne que l'esclave est à sa merci, qu'il est au plus bas, qu'il s'évade... Et moi qui sait toute évasion matérielle et morale impossible, j'ôte à Dalila ses ciseaux et rêve en paix à l'ombre de son sein. Je peux boire dans le verre du sergent recruteur, j'ai la tête solide. Mais quand c'est ma tournée, nous buvons de l'eau pure. Alors les "ouisounons", les "poursoucontres" sont chants de rossignol et roucoulement de pigeon dans nos gorges calmées. Où sont-ils les gageurs, pigeons et rossignols évadés dans quelle trahison, quand souffle la tempête ? Et, les mains pleines d'or, que font-ils de leurs gages ? Les ogres tonnants et trébuchants dont le sergent recruteur est le porte-parole refusent de s'engager à lui tenir parole. Qu'il fasse un peu la sourde oreille et l'école buissonnière en trinquant avec moi. C'est par là qu'on commence à se dégriser de la bonne conscience.

Mais qui s'en tiendrait là tombe dans le piège ; il glissera sur la mauvaise pente. On peut mobiliser l'objecteur de conscience.

Un pas de plus, il se met hors-la-loi. Le franc-tireur qui prend la responsabilité des fins et des moyens, des ordres qu'il se donne, des actes qu'il accomplit sans entraves ni excuses, voilà la ride au front du brouillard des guerres nationales étrangères à l'homme, voilà dans la guerre civile le citoyen de la république humanisant la guerre même, voilà l'homme encore libre.

Qui s'est donné une mission ne peut plus s'engager.

Claude Cahun - Ecrits, p. 169. Ed. jean michel place.

Si je suis de ce monde - Albane Gellé

Tenir journal de ses jours 
combats livrés ou siestes 
sable de rivière noter bruis- 
sements agitations en dehors 
de la maison inventorier les 
nuits sans lune tous les 
étourdissements debout 
 
Tenir en respect monstres 
épines malgré nos tailles 
minuscules boiteries panse- 
ments chaque coin de rue 
les jambes en attendant 
debout. 
 
Tenir boutique de nos im- 
pacts reçus visage autour 
des yeux troupeaux de 
bouches couvrant la bouche 
trous noirs milliers comme 
une mémoire levée debout 
 
Tenir chapelle de nos secrets 
nos embarras à tout bout 
de champ armoires en bois 
et poids massifs à trimbal- 
ler courbés debout 
 
[...] 
 
Tenir conseil devant per- 
sonne avec poumons cœur 
pieds genoux dans une mais- 
son aux plafonds hauts 
hésitant heures et semaines 
pour un gros embarras du 
choix faut-il des décisions 
debout  
  
Tenir la porte à n’importe 
quel homme ou femme 
mains nues vitesse de la 
lumière et dans la bouche à 
peine un mot secrets gardés 
volets d’hiver on se sépare 
vite et debout 
 
Tenir enfant un héron mort 
porté dimanche intermina- 
blement et pour des siècles mais 
aujourd’hui le déposer des- 
sus de nous perché là-haut 
ressuscité vivant debout

Cheyne éditeur, 2012, pp. 11 à 14 et 46 à 48 

 

Quart d’heure de culture métaphysique - Ghérasim Luca

Allongée sur le vide
bien à plat sur la mort
idées tendues
la mort étendue au-dessus de la tête
la vie tenue de deux mains

Élever ensemble les idées
sans atteindre la verticale
et amener en même temps la vie
devant le vide bien tendu
Marquer un certain temps d’arrêt
et ramener idées et mort à leur position de départ
Ne pas détacher le vide du sol
garder idées et mort tendues

Angoisses écartées
la vie au-dessus de la tête

Fléchir le vide en avant
en faisant une torsion à gauche
pour amener les frissons vers la mort
Revenir à la position de départ
Conserver les angoisses tendues
et rapprocher le plus possible
la vie de la mort

Idées écartées
frissons légèrement en dehors
la vie derrière les idées

Élever les angoisses tendues
au-dessus de la tête
Marquer un léger temps d’arrêt
et ramener la vie à son point de départ
Ne pas baisser les frissons
et conserver le vide très en arrière

Mort écartée
vide en dedans
vie derrière les angoisses

Fléchir la mort vers la gauche
la redresser
et sans arrêt la fléchir vers la droite
Éviter de tourner les frissons
conserver les idées tendues
et la mort dehors

Couchée à plat sur la mort
la vie entre les idées

Détacher l’angoisse du sol en baissant la mort
en tirant les idées en arrière
pour soulever les frissons
Marquer un arrêt court
et revenir à la position de départ
Ne pas détacher la vie de l’angoisse
Garder le vide tendu

Debout
les angoisses jointes
vide tombant en souplesse
de chaque côté de la mort

Sautiller en légèreté sur les frissons
à la façon d’une balle qui rebondit
Laisser les angoisses souples
Ne pas se raidir
toutes les idées décontractées

Vide et mort penchées en avant
angoisses ramenées légèrement fléchies
devant les idées

Respirer profondément dans le vide
en rejetant vide et mort en arrière
En même temps
ouvrir la mort de chaque côté des idées
vie et angoisses en avant
Marquer un temps d’arrêt
aspirer par le vide

Expirer en inspirant
inspirer en expirant 

In Le chant de la carpe 1986, Librairie José Corti 11 rue de Médicis, Paris (Première édition : 1973, Le Soleil Noir)

"Passionnément" de Ghérasim Luca par Ghérasim Luca. Copyright: in Héros-limite, éditions Corti,1987. Musique: Yves Renaux. Photographies: Martin Wilhelm. Une création "mopoco".
http://mopoco.fr

Les gentilles petites filles vont au paradis... Les autres, là où elles veulent ! Avec un extrait d'Héroïnes de Claude Cahun

À force d’insister j’obtins qu’elle me promît un an
– ce qu’elle ne consentit pourtant qu’à regret. Elle me
mit à la porte ce jour-là, s’enferma dans sa chambre
– seule – pour méditer une décision si grave. Elle sortit.
Je revins : Eh bien ? dis-je (car j’y pensais toujours. Elle
aussi d’ailleurs). Mais elle répondit : « Eh bien ! quoi ?…
Je vais au jardin : maman réclame ses fleurs. Tu restes
ici ? » On ne se débarrasse pas de moi si facilement. Je
m’entête : Toujours, dis, toujours ? – Je marchande ;
et, voyant qu’elle va se fâcher, je rabaisse mes prétentions
: Un an, dis, un an ? Promets-moi un an, ce n’est
pas grand-chose… Alors, ne pouvant plus se dérober,
elle me regarde durement, réfléchie, sérieuse : « Un an,
soit » – et cela, comme une aumône à un pauvre qu’on
sait simulateur, pour qu’enfin je la laisse en repos.

Je me souviens - Georges Perec

Georges Perec, Map of chess moves he used to compose his novel Life: a user’s manual.

1 Je me souviens des dîners à la grande table de la boulangerie. Soupe au lait l'hiver, soupe au vin l'été.
2 Je me souviens du cadeau Bonux disputé avec ma soeur dès qu'un nouveau paquet était acheté.
3 Je me souviens des bananes coupées en trois. Nous étions trois.
4 Je me souviens de notre voiture qui prend feu dans les bois de Lancôme en 76.
5 Je me souviens des jeux à l'élastique à l'école.
6 Je me souviens de la sirène sonnant, certaines après-midi, à côté de l'école et qui vrombissait jusqu'à envahir l'espace que nous habitions.
7 Je me souviens de Monsieur Mouton, l'ophtalmo, qui avait une moustache blanche.
8 Je me souviens des coups de règle en fer sur les doigts.
9 Je me souviens des Malabars achetés chez la confiseuse au coin de la rue.
10 Je me souviens de l'odeur enivrante des livres, à la rentrée scolaire.
11 Je me souviens de mon grand-père qui se levait de sa chaise devant toute notre tablée pour pousser la chansonnette.
12 Je me souviens de lectures sous les draps, le soir, à la lampe de poche.
13 Je me souviens de ces départs en vacances où l'habitacle était aussi chargé que le coffre.
14 Je me souviens de la sécheresse de 1976.
15 Je me souviens des sacs plastiques accrochés aux fenêtres des cités universitaires.
16 Je me souviens des jeudis passés dans les bois à entasser la branchinette qui servirait à faire prendre le feu.
17 Je me souviens des oignons et de la petite fleur de Sidney Bechet, des disques 45 tours gagnés chez Antar avec les pleins de mobylette.
18 Je me souviens de Raymond le brave, toujours second, pas bien malin, toujours gentil.
19 Je me souviens de 1515.
20 Je me souviens des vaccinations en collectivité.
21 Je me souviens des fleurs de boutons d'or et de leur reflet doré sur le menton pour voir si « tu aimes le beurre ».
22 Je me souviens de ces défilés du 8 mai, 14 juillet, 11 novembre... de ces fêtes de village.
23 Je me souviens des essayages de morceaux de pull encore accrochés aux aiguilles à tricoter.
24 Je me souviens des «points» de la COOP à coller pour obtenir des lots.
25 Je me souviens de Nounours, Pimprenelle et Nicolas, du Marchand de Sable et de leur « Bonne nuit les petits ».
26 Je me souviens des Compagnons de la Chanson.
27 Je me souviens du petit carnet où j'écrivais les mots des grands et que je ne comprenais pas.

28 Je me souviens de 1516, premier anniversaire de 1515.

J’entends chanter l'Amérique - Walt Whitman

J’entends chanter l’Amérique, j’entends ses diverses chansons,
Celles des ouvriers, chacun chantant la sienne joyeuse et forte comme elle doit l’être,

Le charpentier qui chante la sienne en mesurant sa planche ou sa poutre,
Le maçon qui chante la sienne en se préparant au travail ou en le quittant,
Le batelier qui chante ce qui est de sa partie dans son bateau, le marinier qui chante sur le pont du vapeur,
Le cordonnier qui chante assis sur son banc, le chapelier qui chante debout,
Le chant du bûcheron, celui du garçon de ferme en route dans le matin, ou au repos de midi ou à la tombée du jour,
Le délicieux chant de la mère, ou de la jeune femme à son ouvrage, ou de la jeune fille qui coud ou qui lave,
Chacun chantant ce qui lui est propre à lui ou à elle et à nul autre.
Le jour, ce qui appartient au jour — le soir, un groupe de jeunes gars, robustes, cordiaux,
Qui chantent à pleine voix leurs mélodieuses et mâles chansons.

Sérénade - Paul Verlaine

Picasso joue de la mandoline avec l’antiquaire et Paco Muñoz

Arles, 1959

Comme la voix d’un mort qui chanterait 
Du fond de sa fosse,
Maîtresse, entends monter vers ton retrait 
Ma voix aigre et fausse.

Ouvre ton âme et ton oreille au son 
De ma mandoline :
Pour toi j’ai fait, pour toi, cette chanson 
Cruelle et câline.

Je chanterai tes yeux d’or et d’onyx  
Purs de toutes ombres,
Puis le Léthé de ton sein, puis le Styx
De tes cheveux sombres.

Comme la voix d’un mort qui chanterait
Du fond de sa fosse, 
Maîtresse, entends monter vers ton retrait
Ma voix aigre et fausse. 

Puis je louerai beaucoup, comme il convient,
Cette chair bénie 
Dont le parfum opulent me revient
Les nuits d’insomnie. 

Et pour finir, je dirai le baiser
De ta lèvre rouge, 
Et ta douceur à me martyriser,
— Mon Ange ! — ma Gouge ! 

Ouvre ton âme et ton oreille au son
De ma mandoline : 
Pour toi j’ai fait, pour toi, cette chanson
Cruelle et câline.

Notre-Dame-des-Fleurs - Jean Genêt

(...) J’ai pu avoir une vingtaine de photographies et je les ai collées avec de la mie de pain mâchée au dos du règlement cartonné qui pend au mur. Quelques-unes sont épinglées avec des petits bouts de fil de laiton que m’apporte le contremaître et où je dois enfiler des perles de verre coloriées.

Avec ces mêmes perles dont les détenus d’à côté font des couronnes mortuaires, j’ai fabriqué pour les plus purement criminels des cadres en forme d’étoile. Le soir, comme vous ouvrez votre fenêtre sur la rue, je tourne vers moi l’envers du règlement. Sourires et moues, les uns et les autres inexorables, m’entrent par tous mes trous offerts, leur vigueur pénètre en moi et m’érige. Je vis parmi ces gouffres. Ils président à mes petites habitudes, qui sont, avec eux, toute ma famille et mes seuls amis.

Peut-être parmi les vingt s’est égaré quelque gars qui ne fit rien pour mériter la prison : un champion, un athlète. Mais si je l’ai cloué à mon mur, c’est qu’il avait selon moi, au coin de la bouche ou à l’angle des paupières, le signe sacré des monstres. La faille sur leur visage, ou dans leur geste fixé, m’indique qu’il n’est pas impossible qu’ils m’aiment, car ils ne m’aiment que s’ils sont des monstres - et l’on peut donc dire que c’est lui-même, cet égaré, qui a choisi d’être ici. Pour leur servir de cortège et de cour, j’ai cueilli çà et là, sur la couverture illustrée de quelques romans d’aventures, un jeune métis mexicain, un gaucho, un cavalier caucasien, et, dans les pages de ces romans que l’on se passe de main en main à la promenade, les dessins maladroits : des profils de macs et d’apaches avec un mégot qui fume, ou la silhouette d’un dur qui bande.

La nuit, je les aime et mon amour les anime. Le jour, je vaque à mes petits soins. Je suis la ménagère attentive à ce qu’une miette de pain ou un grain de cendre ne tombent sur le parquet. Mais la nuit ! La crainte du surveillant qui peut allumer tout à coup l’ampoule électrique et qui passe sa tête par le guichet découpé dans la porte, m’oblige à des précautions sordides afin que le froissement des draps ne signale mon plaisir ; mais mon geste, s’il perd en noblesse, à devenir secret augmente ma volupté. Je flâne. Sous le drap, ma main droite s’arrête pour caresser le visage absent, puis tout le corps du hors-la-loi que j’ai choisi pour mon bonheur de ce soir. La main gauche ferme les contours, puis arrange ses doigts en organe creux qui cherche à résister, enfin s’offre, s’ouvre, et un corps vigoureux, une armoire à glace sort du mur, s’avance, tombe sur moi, me broie sur cette paillasse tachée déjà par plus de cent détenus, tandis que je pense à ce bonheur où je m’abîme alors qu’existent Dieu et ses Anges. Personne ne peut dire si je sortirai d’ici, ni, si j’en sors, quand ce sera (...)

La maison dans l'oeil du chat - Mireille Havet

Les objets ne sont pas des objets, mais des images qui n'existent que quand nous faisons attention à elles et qui disparaissent dès que nous cessons d'y penser. Il n'existe donc, non des objets, mais notre rapport envers eux.

TOLSTOÏ.

La maison était seule au bord du Vide qui avait enveloppé son petit jardin.

La maison était seule au bord du Vide, comme toutes les maisons, à qui personne ne pense et que personne ne voit.

Le Vide montait jusqu'au ciel, qui n'était plus le ciel, mais l'Éternité ! Et si l'on s'était retourné assez vite, l'on aurait peut-être vu, du seuil de la maison : la Vie tout entière précédée du Passé et suivie de l'Avenir.

La maison, la Vie banale et particulière suivait son cours.

Une famille (comme toutes les familles) faisait ses préparatifs pour aller passer l'été dans une campagne qu'elle désirait infinie et tranquille.

Le père, préoccupé, consultait l'horaire.

La mère remettait du linge dans une malle déjà pleine.

Le fils fermait les volets.

Et la fille descendait de sa chambre, avec un sac de cuir jaune, qu'elle allait poser dehors sur les autres colis.

Elle ouvrit la porte de la maison et le petit jardin bien fidèle revint du fond de l'Éternité et l'Éternité bien fidèle refléta l'image exacte de sa pensée, dans le petit jardin qu'elle aimait.

La jeune fille s'arrêta alors au bord de la maison et des fleurs poussèrent tout de suite sur les plates-bandes des allées : des capucines et quelques tulipes pâles.

Une petite pluie très fine tombait sur la pelouse verte et des souvenirs ! et des souvenirs ! montaient dans l'âme de la jeune fille. « C'était là, cette année, qu'elle avait vu le Printemps venir. Le Printemps un peu fou, qui avait couvert l'herbe de pâquerettes, la terre d'iris, le mur d'églantines et de ce jasmin qui restait encore. C'était là qu'elle avait lu, par des journées d'or pâle : Shakespeare, qu'elle aimait tant ! Balzac et son premier Zola. C'était là qu'elle avait vu tous ces crépuscules, comme de grandes ailes d'ange, ourlées d'ombre bleue, venir frôler la terre avant d'aller au ciel. Et c'était fini, tout ça !

Pourquoi ? Parce que l'Été était venu, un vilain été pluvieux qui avait noyé toutes les petites fleurs du Printemps... toutes les petites fleurs ! Puis, tout d'un coup, elle songea que la campagne l'attendait, une campagne si douce ! où Il était depuis un mois déjà. Alors, elle fut heureuse ! Le jardin lui sembla rempli de soleil ! Elle sortit d'ans la rue... et le Vide se reforma derrière elle.

Le fils, quand il eut fermé tous les volets, sortit brusquement de la maison ; regarda le jardin, insignifiant pour lui, dans son gris-vert, monotone, puis ses yeux allant bien plus loin, il vit la mer, la plage, le tennis dont il avait déchiré et réparé à ses frais, le filet l'année dernière. Puis il revint au jardin, fixa un moment le trapèze, où il avait failli se tuer et saisissant une valise, il courut dans la rue. La porte resta entr'ouverte et un passant vit le jardin, qui lui sembla « grand pour Paris », et la maison qu'elle trouva « laide ». Ce fut tout. — Le Vide.

Le père et la mère sortirent ensemble.

Le père ferma la porte de la maison. La mère pensa qu'elle n'avait toujours pas retrouvé ses ciseaux dans la pelouse. Elle vit la pelouse.

« Si le chat revient, il abîmera les dernières tulipes. » Elle vit les tulipes. Elle passa.

Le père dit : « J'aime mieux que la pluie se soit calmée, ça abîme les bicyclettes ». Il mit les clefs dans sa poche, ne vit pas le jardin, ferma la porte de la rue. Mais le jardin resta là, un moment encore. Puis l'Éternité revint dans l'ombre infinie de la Solitude : II n'y eut plus qu'un ciel, de bas en haut, dont les contours étaient l'Infini.

⁂

Au-dessus de la terre, habitée par la pensée des hommes : un ciel clair, semé d'étoiles. La terre est très lumineuse. A l'endroit où la famille a laissé la maison, il n'y a rien. Des Âmes, peut-être ? et des souvenirs... Mais si, pourtant, le Vide s'écarte, le ciel apparaît admirable, d'une pureté divine. Puis la maison haute ! haute ! comme une cathédrale. Puis le jardin, avec une pelouse, comme un champ, et les allées, comme des routes de campagne.

Qui y a-t-il ? Il n'y a rien. Mais si, par terre, un peu au-dessus du sol, deux étoiles sont suspendues : Les yeux du chat qui regardent la maison. Le chat est là et pour lui, tout revit. Le chat se promène : c'est calme. Il va doucement, près d'un soupirail : il entre, les étoiles illuminent la cave, qui est toute blanche comme le couloir d'une abbaye. Le chat ronronne en marchant. Il est tranquille, rien n'est changé chez lui. Il ressaute sur la route de campagne et va se promener dans le champ. Le chat passe en revue : toute la Nuit. Aux fenêtres des maisons, des vitraux scintillent. Le chat se couche sur une marche de la maison. Devant lui le Vide revient. Ses yeux deviennent très grands, il voit dans le Néant !

Les autres - Guillaume Siaudeau

Vierge de Palestine - Erwan Coutant

Cette vierge est extra / Cette vierge me plait / Verte comme nature / Et douce

Elle coule et ma bouche / Alors mise au parfum / Se laisse emplir d'essences / En douce

Cette vierge se goûte / Tout autant en tartines / Et se donne à la mie /Humide

Son odeur me charrie / Jusque sur les collines / Jusque sous le soleil / De Palestine

Cette vierge est extra / Cette vierge me plait / Verte comme nature / Et douce

Elle coule et ma gorge / Alors mise au parfum / S'arrache à un noyau / Non broyé

Quelle mauvaise graine / Aurait pu m'étouffer / Elle est devenue rance / Comme l'amour

Comme mauvaise fille / Il faudra l'emmurer / Et lui jeter des pierres / Pour rire

Car qui voudrait de toi / Toi la fille asséchée / Tes chemins de poussière / Sont rivés

Au forfait arbitraire / Toi fille du calvaire / Tu as trop de pruneaux / Dans les fesses

Je préfère le jus / De tes riches voisins / Il est beaucoup plus riche / En vitamines

Il est beaucoup moins rance / Il est dénoyauté / Aux huiles essentielles / Du monde

3 POUMONS - Erwan Coutant

 

L'année dernière 

j'étais une petite cuillère

Un an plus tôt 

j'étais un couteau

Cette année 

je suis une fourchette 

car j'ai 3 poumons

L'année dernière 

j'étais un steak de nerfs

Un an plus tôt 

un pavé bleu

Cette année 

c'est fleur de sel 

sur mes 3 poumons

L'année dernière 

ça colle à la figure

L'année d'avant 

c'était du flan

Cette année 

j'ai craché dans mon yop 

mes 3 poumons.

On aide un poète comme on aide un boxeur, comme on aide un footballeur - Kateb Yacine.

http://lameduseetlerenard.blogspot.fr/

Chaque jour planter
ses mains dans le bois
comme des encoches
de couteau

Chaque jour
respirer et se battre
comme les chiens pissent
au pied des lampadaires

 Guillaume Siaudeau

TUTUGURI - Le rite du soleil noir - Antonin Artaud

Jean-Loup Chastres

Et en bas, comme au bas de la pente amère,
cruellement désespérée du cœur,
s'ouvre le cercle des six croix,
              très en bas,
comme encastré dans la terre mère,
désencastré de l'étreinte immonde de la mère
              qui bave.

La terre de charbon noir
est le seul emplacement humide
dans cette fente de rocher.

Le Rite est que le nouveau soleil passe par sept points
              avant d'éclater à l'orifice de la terre.

Et il y a six hommes,
un pour chaque soleil,
et un septième homme
qui est le soleil tout
              cru
habillé de noir et de chair rouge.

Or, ce septième homme
est un cheval,
un cheval avec un homme qui le mène.

Mais c'est le cheval
qui est le soleil
et non l'homme.

Sur le déchirement d'un tambour et d'une trompette
              longue,
étrange,
les six hommes
qui étaient couchés,
roulés à ras de terre,
jaillissent successivement comme des tournesols,
non pas soleils mais sols tournants,
des lotus d'eau,
et à chaque jaillissement
correspond le gong de plus en plus sombre
              et rentré
              du tambour
jusqu'à ce que tout à coup on voie arriver au grand galop,
avec une vitesse de vertige,
le dernier soleil,
le premier homme,
le cheval noir avec un
              homme nu,
              absolument nu
              et vierge
              sur lui.

Ayant bondi, ils avancent suivant des méandres circulaires
et le cheval de viande saignante s'affole
et caracole sans arrêt
au faîte de son rocher
jusqu'à ce que les six hommes
aient achevé de cerner
complètement
les six croix.

Or, le ton majeur du Rite est justement

              L'ABOLITION
              DE LA CROIX.

Ayant achevé de tourner
ils déplantent
les croix de terre
et l'homme nu
sur le cheval
arbore
un immense fer à cheval
qu'il a trempé dans une coupure de son sang. 

In,  Pour en finir avec le jugement de Dieu 

Chanson Sauvage, Refrain réfréné - Claude Cahun

Vers la mer redoutable encore et vaguement rebelle comme un fauve dompté, vers la mer qui se cabre à chaque vague, je te porterais, petit ami, afin que tu achèves d’apaiser sa tempête.
Tu ne craindras ni son corps ramassé, ni sa crinière hirsute de lion sage - malgré qu’elle te frappe d’un fouet aux lanières mouillées et te crache au visage son écume de flamme. Tes yeux cuisants feront du rire avec les larmes mêlées aux siennes - un rire qui déferle de ta bouche, retentisse et couvre le grondement mal contenu des flots - flots qui tournent dans leur immense cage aux barreaux de sable doré...
Et ta confiance puérile, absolue, désarmante, dans le cirque de la nature te protégera des bêtes funestes et dans le monde, des monstres cruels.
Vers la mer redoutable encore et vaguement rebelle comme un fauve dompté, vers la mer qui se cabre à chaque vague, je te porterais, petit ami, afin que tu achèves d’apaiser sa tempête.
Vers l’étouffante forêt aux lianes grosses comme des serpents boas, vers la brousse rampante, je te porterais, petit ami, afin que tu la charmes d’un chant hors de saison. Tu ne redouteras ni les pièges cachés sous les feuilles en deuil, ni l’odeur malsaine de leur pourriture violette, ni les reptiles somnolents aux venimeux réveils, ni les belles fleurs vénéneuses, ni les arbres dressés et sifflants qui changent d’écorce et tordent au coucher du soleil un corps échorché vif...
Car ta confiance désarmante, dans le cirque de la nature, te protégera des bêtes funestes et, dans le monde, des monstres cruels.
Vers l’étouffante forêt aux lianes grosses comme des serpents boas, vers la brousse rampante, je te porterais, petit ami, afin que tu la charmes d’un chant hors de saison.
Vers la Ville qui déploie les vastes ailes de ses usines noires, vers la ville de proie, je te porterai, petit ami, afin que tu mates les hommes, et que tu apprivoises ces rapaces par le simple et souverain pouvoir de ton pur sourire.
Tu ne trembleras pas devant les regards flamboyants de la cité, devant ses serres superbes - quoiqu’elles puissent emporter dans un ciel infernal des troupeaux de petits enfants, et les déchirer sur son ventre fumeux. Aigle, faucon, hibou, tu confondras l’orgueilleux diurne et le nocturne vorace. Innocent, tu sauras mépriser jusqu’à leur noblesse hautaine...
Et ta confiance désarmante, dans le cirque de la nature, te protégera des bêtes funestes et, dans le monde, des monstres cruels.
Vers la Ville qui déploie les vastes ailes de ses usines noires, vers la ville de proie, je te porterai, petit ami, afin que tu mates les hommes, et que tu apprivoises ces rapaces par le simple et souverain pouvoir de ton pur sourire.
Vers mon Verbe de révolte, à chaque mot rétif, vers le désordre défensif de mon esprit, pour que tu ordonnes ses gestes barbares, pour que tu adoucisses sa voix rauque, je te conduirai, afin que ma phrase asservie se laisse caresser par toi, mon enfant.

Le Brasier - Guillaume Apollinaire

À Paul-Napoléon Roinard

J'ai jeté dans le noble feu
Que je transporte et que j'adore
De vives mains et même feu
Ce Passé ces têtes de morts
Flamme je fais ce que tu veux

Le galop soudain des étoiles
N'étant que ce qui deviendra
Se mêle au hennissement mâle
Des centaures dans leurs haras
Et des grand'plaintes végétales

Où sont ces têtes que j'avais
Où est le Dieu de ma jeunesse
L'amour est devenu mauvais
Qu'au brasier les flammes renaissent
Mon âme au soleil se dévêt

Dans la plaine ont poussé des flammes
Nos coeurs pendent aux citronniers
Les têtes coupées qui m'acclament
Et les astres qui ont saigné
Ne sont que des têtes de femmes

Le fleuve épinglé sur la ville
T'y fixe comme un vêtement
Partant à l'amphion docile
Tu subis tous les tons charmants
Qui rendent les pierres agiles

(...) ma lettre est un long et confus verbiage (...) - Jean-Jacques Rousseau

N'avez-vous point vu quelquefois l'opéra en Italie ? Dans les changements de scènes il règne sur ces grands théâtres un désordre désagréable et qui dure assez longtemps ; toutes les décorations sont entremêlées : on voit de toutes parts un tiraillement qui fait peine, on croit que tout va renverser : cependant, peu à peu tout s'arrange, rien ne manque, et l'on est tout surpris de voir succéder à ce long tumulte un spectacle ravissant. Cette manœuvre est à peu près celle qui se fait dans mon cerveau quand je veux écrire. Si j'avais su premièrement attendre, et puis rendre dans leur beauté les choses qui s'y sont ainsi peintes, peu d'auteurs m'auraient surpassé.

  De là vient l'extrême difficulté que je trouve à écrire. Mes manuscrits, raturés, barbouillés, mêlés, indéchiffrables, attestent la peine qu'ils m'ont coûtée. Il n'y en a pas un qu'il ne m'ait fallu transcrire quatre ou cinq fois avant de le donner à la presse. Je n'ai jamais pu rien faire la plume à la main vis-à-vis d'une table et de mon papier : c'est à la promenade, au milieu des rochers et des bois, c'est la nuit dans mon lit, et durant mes insomnies, que j'écris dans mon cerveau ; l'on peut juger avec quelle lenteur, surtout pour un homme absolument dépourvu de mémoire verbale, et qui de la vie n'a pu retenir six vers par cœur. Il y a telle de mes périodes que j'ai tournée et retournée cinq ou six nuits dans ma tête avant qu'elle fût en état d'être mise sur le papier. De là vient encore que je réussis mieux aux ouvrages qui demandent du travail qu'à ceux qui veulent être faits avec une certaine légèreté, comme les lettres, genre dont je n'ai jamais pu prendre le ton, et dont l'occupation me met au supplice. Je n'écris point de lettres sur les moindres sujets qui ne me coûtent des heures de fatigue, ou, si je veux écrire de suite ce qui me vient, je ne sais ni commencer ni finir ; ma lettre est un long et confus verbiage ; à peine m'entend-on quand on la lit." 

Les Confessions
Livre I

Emportez-moi - Henri Michaux

Emportez-moi dans une caravelle,
Dans une vieille et douce caravelle,
Dans l'étrave, ou si l'on veut, dans l'écume,
Et perdez-moi, au loin, au loin.
Dans l'attelage d'un autre âge.
Dans le velours trompeur de la neige.
Dans l'haleine de quelques chiens réunis.
Dans la troupe exténuée des feuilles mortes.
Emportez-moi sans me briser, dans les baisers,
Dans les poitrines qui se soulèvent et respirent,
Sur les tapis des paumes et leur sourire,
Dans les corridors des os longs et des articulations.
Emportez-moi, ou plutôt enfouissez-moi.

La ligne - Erwan Coutant

Je mords la ligne au début
Mon faux départ tu l'as vu ?
Jusqu'à la fin j'ai voulu vivre sans frein

Mon idéal qui l'a cru ?
Il s'est démis une épaule
Dans la foulée la psyché s'est déplacée

A la limite j'ai couru
Un faux-fuyant contre le vent
J'ai hurlé il m'a soufflé dans les bronches

En traversant le talus
J'ai perdu mes appuis
Tout autant l'itinéraire les habits

Sur le terrain des affects
Je saigne dans les ronces
Aux fraises j'y suis encore pour longtemps

Je suis la ligne du début
Mais c'est la fin qui m'intéresse
L'ambroisie le nectar pour longtemps.

Manifeste du surréalisme - André Breton

Faites-vous apporter de quoi écrire, après vous être établi en un lieu aussi favorable que possible à la concentration de votre esprit sur lui-même. Placez-vous dans l'état le plus passif, ou réceptif, que vous pourrez. Faites abstraction de votre génie, de vos talents et de ceux de tous les autres. Dites-vous bien que la littérature est un des plus tristes chemins qui mènent à tout. Ecrivez vite sans sujet préconçu, assez vite pour ne pas retenir et ne pas être tenté de vous relire. La première phrase viendra toute seule, tant il est vrai qu'à chaque seconde il est une phrase étrangère à notre pensée consciente qui ne demande qu'à s'extérioriser. Il est assez difficile de se prononcer sur le cas de la phrase suivante ; elle participe sans doute à la fois de notre activité consciente et de l'autre, si l'on admet que le fait d'avoir écrit la première entraîne un minimum de perception. Peu doit vous importer, d'ailleurs ; c'est en cela que réside, pour la plus grande part, l'intérêt du jeu surréaliste. Toujours est-il que la ponctuation s'oppose sans doute à la continuité absolue de la coulée qui nous occupe, bien qu'elle paraisse aussi nécessaire que la distribution des noeuds sur une corde vivante. Continuez autant qu'il vous plaira. Fiez-vous au caractère inépuisable du murmure. Si le silence menace de s'établir pour peu que vous ayez commis une faute : une faute, peut-on dire, d'inattention, rompez sans hésiter avec une ligne claire. A la suite du mot dont l'origine vous semble suspecte, posez une lettre quelconque, la lettre l, et ramenez l'arbitraire en imposant cette lettre pour initiale au mot qui suivra.

1924

L'écho du corps - Ghérasim Luca

prête-moi ta cervelle
cède-moi ton cerveau
ta cédille ta certitude
cette cerise
cède-moi cette cerise
ou à peu près une autre
cerne-moi de tes cernes
précipite-toi
dans le centre de mon être
sois le cercle de ce cercle
le triangle de ce cercle
la quadrature de mes ongles
sois ceci ou cela ou à peu près
un autre
mais sois-moi précède-moi
séduction

entre la nuit de ton nu et le jour de tes joues
entre la vie de ton visage et la pie de tes pieds
entre le temps de tempes et l’espace de ton esprit
entre la fronde de ton front et les pierres de tes paupières
entre le bas de tes bras et le haut de tes os
entre le do de ton dos et le la de ta langue
entre les raies de ta rétine et le riz de ton iris
entre le thé de ta tête et les verres de tes vertèbres
entre le vent de ton ventre et les nuages de ton nu
entre le nu de ta nuque et la vue de ta vulve
entre la scie de tes cils et le bois de tes doigts
entre le bout de tes doigts et les bout de ta bouche
entre le pois de tes poils et la poix de ta poitrine
entre le point de tes poings et la ligne de tes ligaments
entre les pôles de tes épaules et le sud-est de ta sueur
entre le cou de tes coudes et le coucou de ton cou
entre le nez de tes nerfs et les fées de tes fesses
entre l’air de ta chair et les lames de ton âme
entre l’eau de ta peau et le seau de tes os
entre la terre de tes artères et le feu de ton souffle
entre le seing de tes seins et le seins de tes mains
entre les villes de ta cheville et la nacelle de tes aisselles
entre la source de tes sourcils et le but de ton buste
entre le musc de tes muscles et le nard de tes narines
entre la muse de tes muscles et la méduse de ton médius
entre le manteau de ton menton et le tulle de ta rotule
entre le tain de ton talon et le ton de ton menton
entre l’œil de ta taille et les dents de ton sang
entre le pulpe de ta pupille et la serre de tes cernes
entre l’oreiller de tes oreilles et la taie de ta tête
entre le lévrier de tes lèvres et le poids de tes poignets
entre les frontières et le visa de ton visage
entre le pouls de tes poumons et le pouls de ton pouce
entre le lait de tes mollets et le pot de ta paume
entre les pommes de tes pommettes et le plat de tes omoplates
entre les plantes de tes plantes et le palais de ton palais
entre les roues de tes joues et les lombes de tes jambes
entre le moi de ta voix et la soie de tes doigts
entre le han de tes hanches et les halo de ton haleine
entre la haine de ton aine et les aines de tes veines
entre les cuisses de tes caresses et l’odeur de ton cœur
entre le génie de tes genoux et le nom du nombre
du nombril de ton ombre 

Désode - Edouard Glissant

   Un qui fomente en Furstemberg, où l'équité nous plaît, deux bancs en propice balance.
   Oublié sur sa baie, ou lié à ce banc, - déraciné le banc même,
   Qui, lacéré de bardes, crie ses rhades
   - Se revenge de ce mourir.

   Mourant naissant, où s'est vantée sa voix, - qu'elle se hâte
   A mémoire d'en-bas, quand les profonds fluent l'eau,
   Qui haussent en soufres, née de chaudron,
   - Il ranime ce glas gelé.

   Un qui défaut mendiance nouvelle, exécration à toute chose osée, disant
   " Qui parle en pluie a tant à semer..." - Ah ! Que vaille
   Le glas d'église, ras de source à souffle de cyclone allé,
   - Casse le ban, défont le rythme !

   Passant, n'ayez que de chaos
   Vous déhumiez la chair des mots
   N'y laissant mie que les os...

   Comme une épée épée.

In Les grands chaos - Pays rêvé, pays réel - Poésir / Gallimard

L'addiction - Erwan Coutant

 

Monumenta 2010 - Christian Boltanski

Au problème
Sans solution
Sans destruction
Ca reviendrait
Toujours au même

Pour finir
La réponse
Se décompose
Et au fond
Se régénère

Car pourrir
S’enfoncer
Par la suite
Ca permet
A nouveau

La vie
Se recompose
En cycles
En permissions
Chacun son tour

Mon amour
Ma déraison
Mon flegme
Mon appétit
Qui fait des détours

Ma vie
Mon addiction
A la vie
A la mort
A la jouissance péremptoire

Ma vie
Mon amour
Mon enfant
Mon addiction
Qui fait des détours

Ca sied
A l’amour
Mon enfant
Dans l’addiction
Tu auras ton tour. 

Erwan Co 

Erwan Coutant

 

Confusion I - Erwan Coutant

photo Delphine Coutant

Confusion 1
Je ne sais pas qui je pleure
Confusion 2
Je ne sais pas si c'est la fatigue

Question 1
Comment peut-on mourir si vite ?
Question 2
Faut-il pleurer ?

Réponse 1
C'est mieux que l'agonie
Réponse 3
La mort concerne ceux qui restent

Diffusion 1
La tristesse
Confusion 1
Le deuil

Diffusion 2
La tristesse des autres
Confusion 2
Le deuil des autres

Conclusion 1
Ils sont morts
Conclusion 2
Nous sommes vivants

Question 3
Jusqu'à quand ?
Réponse 2
Il faut vivre

Les grands chaos (présentation) - Edouard Glissant

Pas loin de Seine, sur l'aire mélancolique de la Place Furstemberg et du marché Buci à Paris, les mages de détresse que sont les sans-abris, tombés de l'horizon. N'infliger aucun romantisme à leur dénuement, mais concevoir qu'ils manifestent le monde. On les désigne ici, où ils tâchent de marauder avec quelque efficace. Partout une hantise de légumes et de mangeaille. Ceux qu'Histoire a débattus et jetés là. Mais aussi la parole déroulée de leur errance. Ils détournent la raison suffisante de ces langages dont ils usent, et c'est par des contraintes de l'ode ou de l'harmonie : des désodes. Ils comprennent d'instinct le chaos-monde. Même quand ils affectent, jusqu'à la parodie, les mots de l'Autre. Leurs dialogues sont d'allégorie. Folles préciosités, science non sue, idiomes baroques de ces Grands Chaos. Venus de partout, ils décentrent le connu. Errants et offensés, ils enseignent. Quelles voix débattent là, qui annoncent toutes les langues qu'il se pourra ?

in Pays rêvé, pays réel - Poésie / Gallimard