Mr Molloy / Poème bouturé - Lucien Suel

Lucien Suel                     

El Gringo - Francis Alÿs

             

Un homme libelle - James Joyce

Marchand de Concombres, Paris, 1950 - Richard Avedon

Nom d'un nom cet affreux sur le tertre en lanières à lance-pierres en partholon à part seul par joupiter qui peut-il être ? Représente-toi sa barritête de pygmée, visse-moi sa batifolle. Il a les orteils en verrou, les tibias courts, et, vise son spectoral, ses muscles mammaires, c'est très monstrérieux. Il rabâche son déjeuner par un poêle de sa cervelle. On dirait un homme libelle. Il est de mois en mois sur le qui-vif par ici, ce saxon comestible, qu'on soit en genevrier ou fièvrier, marc ou eaubril, ou pendant les courses folles de Versôse et de Glaçôse. Quelle étrange sorte d'homme. Il est évident que c'est lui mon ancêtre. Enjambons ses défenses de feu et ces griffes d'os fendus sans moelle. (Creux!) Il peut nous absurdiquer le pylore qui mène à la colonne d'Hercule. Amène-toi, gros plein de brune, alors moinsieur t'es tout en bassouflé comme les femmes ! Scuze-nous l'ami ! Tu jaspines le danois ? N. Tu jactes le scorvégien ? Nn. T'espagoinsses l'angliche ? Nnnn. Tu phones le Saxo ? Nooo. Tout est clair ! C'est un Juite. Echoquons nos chapeaux, et échangeons verbes forts et faibles entre nous au petit bonheur sur la poupe à-vent de cette crique.

James Joyce - Finnegans Wake

Traduction Philippe Lavergne

Gallimard - Folio - 1997

Stupeur - Perrine Le Querrec

ici et maintenant

Regarder leur visage est une stupeur

Regarder leur cou est une stupeur

Regarder leur regard est une stupeur

Regarder leur ventre

 

Regarder l’une puis l’autre puis les trois

 

La terre sur laquelle elles se cambrent

 

Le ciel qu’elles touchent

 

Les montagnes qu’elles franchissent

 

Tordues-tendues à la perfection

 

Dans cet enclos, une simultanéité de stupeurs

 

Elles sont le centre et le regard du monde

Perrine Le Querrec 

 

(Araneus quadratus) - Murièle Modély

Angela Young
Untitled, plate and stone lithograph, 22” x 15”

Dans la cave de ta chambre
L'angoisse tisse et détisse
Sa toile entre les draps

D'un battement de cils
Les filles à l'intérieur
(Araneus quadratus)
Entourent tes côtes
De mailles

Tu en perds ton latin
Et ton sens de l'humour

Tes quatre vérités
Entre les quatre points
Tatoués sur leurs reins

écrit en cours

Murièle Modély

 

Dada, voilà un mot qui mène les idées à la chasse

En dévorant des histoires de brigands - Franz Kafka

Sancho Pança, qui ne s'en est d'ailleurs jamais vanté, réussit au cours des années, en dévorant des histoires de brigands et des romans de chevalerie pendant les nuits et les veillées, à détourner entièrement de soi son démon. Il fit si bien que celui-ci - qu'il appela plus tard Don Quichotte - se jeta désormais sans frein dans les plus folles aventures : elles ne nuisaient à personne faute d'un objet prédestiné qui aurait dû être précisément Sancho Pança.

Sancho Pança, peut-être mû par un certain sentiment de responsabilité, Sancho Pança, qui était un homme indépendant, suivit calmement Don Quichotte dans ses équipées et en tira jusqu'à son dernier jour une grande et utile distraction.

Franz Kafka - La Muraille de Chine

traduction - Jean Carrive & Alexandre Vialatte

Gallimard - 1975 

Grand merci à kwarkito 

La gorge, le poisson - Laura Vazquez

Nicolas Boudin

Quand tu t’endors je te parle, je te parle, je te dis des serments, je te parle, je te dis c’est la guerre, je te dis les serments, je te fais la musique - à l’oreille - je te fais les serments, quand je parle - je parle - quand tu t’endors je parle, quand tu t’endors - quand je ne suis pas là - quand je ne suis pas là je parle, quand je parle - je te parle - et je ne suis pas là, quand je ne suis pas là je te parle - tiens écoute - tiens écoute je dis, je te dis tiens écoute, je te dis l’aventure, l’aventure c’est quelqu’un dans l’oreille, c’est quelqu’un dans l’oreille, c’est la dent sur l’oreille, 

je vais me taire, la pluie est belle, les jours sont pleins, il y a des guêpes, des grillons, il y a la nuit, des chenilles.

Il faut beaucoup de jours. beaucoup. il faut beaucoup de jours aujourd’hui. il faut le premier jour. il faut les premiers jours. il faut beaucoup de temps. il faut beaucoup de jours pour te mettre à écrire.

pour te mettre à écrire il faut beaucoup de jours, et les jours, et les tables, et les yeux et les arbres. il faut beaucoup les arbres. il faut beaucoup de jours. il faut voir le jardin. regarde le jardin. il faut voir les jardins. regarder la fenêtre. il faut de très longs jours.

il faut beaucoup d’années. il faut beaucoup de lignes. il faut beaucoup de lignes sur le cou, sur la race. sous les yeux il faut beaucoup de traits. pour te mettre à écrire. il faut beaucoup de ronces. les ronces dans le cou. il faut beaucoup d’années. il faut beaucoup tomber. il faut beaucoup de vase.

de la boue, de l’ordure, de l’essence et de l’huile, du gâchis, de la vase,

beaucoup de maladies

beaucoup de mains malades

beaucoup de dos griffé

beaucoup de pieds coupés

c’est

ce que je sais de la musique, je sais de la musique, ce que je sais de la musique, et je l’ai écoutée je sais de la musique et me dis la musique et je l’ai écoutée, écoute la musique, je sais de la musique et je l’ai écoutée jusqu’à ce que la mort

et je l’ai écoutée et j’ai senti le noir, jusqu’à ce que la mort, me dit de la musique et je sais la musique parce qu’elle est dans mon os,

je sais que la musique est venue l’autre jour,

je sais de la musique, je sais que la musique est partout l’autre jour, quand je l’ai écoutée, je l’écoute toujours, je l’écoute toujours, tu sais de la musique, tu l’écoutes toujours, elle l’écoute toujours

la musique et mes nerfs, je sais de la musique, je sais que la musique, la musique est facile, je sais que la musique n’a pas le sentiment, je sais que la musique est venue tout d’un coup, je sais que la musique est tout le sentiment, je sais de la musique qui arrive vers moi, je sais que la musique n’est pas dans la sueur, elle n’est pas dans ma larve, ni dans la main de droite, ni dans la main de gauche, ni dans l’œil que je sens, ni dans les gravillons, ni dans ma main de droite, ni dans ce que je dis, mais dans ce qui me vient, de tout ce qui me vient, dans tout ce qui me vient, je vois de la musique, je sais de la musique qui arrive de moi

et je l’ai écoutée

je suis prête à écrire.

Alors 

Approche une vielle femme, avec ses ongles larges,

elle est de la campagne

Elle se cache la tête avec les bras qui disent :

ni les vaches, ni les herbes, ni les femmes, ni le bois, ni le cuir, ni les branches, ni le cuir, ni  la torche, ni la petite aiguille, ni le cuir, elle redit ni le cuir

ce que je ne sais pas
je sais de la musique
et je ne le sais pas

Dans les poings, dans les angles, il y a des parties que je ne vois pas, c’est pourquoi je vais parler de la vie

dans la gorge et les lions, il y a des moments que  je ne vois pas, c’est pourquoi je dois parler des choses qui vivent

c’est pourquoi des choses vivent, c’est pourquoi je dois parler, c’est pourquoi celui qui parle a parlé, c’est pourquoi les chats bougent, c’est pourquoi les vieux morts, c’est pourquoi monte l’âne, c’est pourquoi les poils noirs

c’est pourquoi le fil tranche

c’est pourquoi je le dis,

c’est pourquoi gorges noires  

viennent les animaux qui font la gorge noire,

la gorge noire,

dis gorge noire, dis toute la partie que tu ne vois pas,

dis gorge noire

tu es couché sur des branches de terre, elles vont se casser sous ton dos, sous ton dos noir, dos noir, dos noir mon très petit, tu as laissé des branches, des branches noires, sur le couloir très noir, sur le couloir très noir les branches sont très noires

dis dos noir mon malade

Viens le gros monstre clair, il a la belle voix, il a la voix falaise, falaises noires, noires, de la montagne noire, viens le grand monstre noir,

Tu portes le poisson, il porte le poisson dans son ventre, il porte le poisson, le poisson est sorti de son ventre, le poisson est rentré dans la bouche du ventre, le poisson à la peau de poisson, est sorti de son ventre, le poisson dans son ventre, le poisson avale le poisson et le poisson connaît le poisson, le poisson est dans la mare, la mare est dans le ventre du poisson, le poisson va vers la tête et la tête va toujours au poisson, le poisson dit qu’écrire n’existe pas, le poisson a dit qu’écrire n’existait pas, le poisson a pourri vers la tête, la tête du poisson est pourrie et elle grouille, le poisson est pressé, il est pressé de mourir, le poisson est pressé, il va vers la grand mare, il va vers les œufs durs, le poisson vers la tête, vers le haut, dans les branches, le poisson dit écrire, le poisson dit écrire n'existe pas

Laura Vazquez

 

Coupe-coupe

(c) Giovanni Marrozzini

                Et je pense à un couteau, qui trancherait net ce que nous cachons.

Dominique Boudou - Quand ta mère te tue     

n&b/ Pleine Page éditeurs - 2007     

Merci à Murièle Modély & à l'oeil      

 

Patates - Louis-Ferdinand Céline

On s’est dit que peut-être, quand même, en les faisant cuire à tout petit feu… en les gratinant nos patates… en les repassant dans la graisse… en les flattant plus ou moins… d’une certaine façon astucieuse… on arriverait bien peu à peu à les rendre malgré tout mangeables… On a essayé sur elles toutes les ruses de la tambouille… Rien rendait absolument… Tout allait se prendre en gélatine au fond de la casserole… Ca tournait au bout d’une heure… peut-être une heure trente en un énorme gâteau de larves… Et toujours l’odeur effrayante… Courtial a reniflé très longuement le résultat de nos cuistances.
- C’est de l’hydrate ferreux d’alumine ! Retiens bien ce nom, Ferdinand ! Retiens bien ce nom !…

Louis-Ferdinand Céline

 

Mon rire - Henri Michaux

Petrina Hicks &...

À l’expiration de mon enfance, je m’enlisai dans un marais. Des aboiements éclataient partout. « Tu ne les entendrais pas si bien si tu n’étais toi-même prêt à aboyer. Aboie donc. » Mais je ne pus.
Des années passèrent, après lesquelles j’aboutis à une terre plus ferme. Des craquements s’y firent entendre, partout des craquements, et j’eusse voulu craquer moi aussi, mais ce n’est pas le bruit de la chair.
Je ne puis quand même pas sangloter, pensais-je, moi qui suis devenu presque un homme.
Ces craquements durèrent vingt ans et de tout partait craquement. Les aboiements aussi s’entendaient de plus en plus furieux. Alors je me mis à rire, car je n’avais plus d’espoir et tous les aboiements étaient dans mon rire et aussi beaucoup de craquements. Ainsi, quoique désespéré, j’étais également satisfait.
Mais les aboiements ne cessaient, ni non plus les craquements et il ne fallait pas que mon rire s’interrompît, quoiqu’il fît mal souvent, à cause qu’il fallait y mettre trop de choses pour qu’il satisfît vraiment.
Ainsi, les années s’écoulaient en ce siècle mauvais. Elles s’écoulent encore…

Henri Michaux - Épreuves exorcismes

Evite le latin fourchu - Miguel de Cervantes

Laisse l'homme à l'esprit rassis

avancer en ce qu'il compose

d'un pas pesant comme sa pose ;

et laisse celui qui publie

histoire de tromper l'ennui

écrire aux insensés, s'il ose.

Au livre de Don Quichotte de la Manche - Miguel de Cervantes

Traduction Aline Schulman

Éditions du Seuil - 1997

Sa paire du dimanche - Mark Twain

Angela Bacon Kidwell - Eyes - Traces Of Existence - 2011

La vieille dame baissa ses lunettes, regarda par-dessus et inspecta la pièce ; puis elle les releva et regarda par-dessous. Elle ne cherchait jamais à regarder, ou alors très rarement, à travers ses lunettes, une chose aussi insignifiante qu'un garçon ; c'était sa paire du dimanche, la fierté de son cœur , et elles existaient pour le « style », pas pour l'usage ; - elle aurait tout aussi bien pu regarder à travers deux plaques de fourneau.

Les aventures de Tom Sawyer - Mark Twain

Traduction Bernard Hoepffner

Éditions Tristram - 2012 

Ma combinaison spatiale et des visages ronds - Arno Schmidt

/ Mais djà cette saleté blanche, ce spectre, revenait ! - Planait autour de moi : comme l'aimante mariée autour de son Dillert. Et me piaillait à=la=figure ! - -

(Gesticuler sauvagement autour de moi : bon sang, si seulement j'avais..... / (Et mis la main par un furieurissime hasard : Cometh Reward ! : exactement sur le mince cou en acier de ma lampe de poche ! / : Attends un peu, toi !!!....

Mais non : cette voix ! - tout le courage lampe=de=pochique m'abandonna aussitôt ; (et l'ange méchant sjeta sur moi d'une telle façon que je rapetissai d'1 pied. Et hennit d'un rire qui ne disait rien qui vaille, lorsque je me retrouvai là avec une bosse. Me grignota l'étoffe ; et gémit kékchose par=dessus sa propre épaule.) - :

: Bon sang - - ne venait=il pas comme une « REPONSE » de plus loin au fond ?!... (Je me propulsait dans la première=ruelle=venue ; partir, vite, mettre les bouts, dans les ténèbres!) / (Et ça sifflait d=rière moi, comme avec les doigts. Et samusait à sapprocher sans bruit au=dessus=de=moi. : Strouvait en fait depuis longtemps devant moi ! - -)

Et m'avait plusieurs fois rattrapé=d=passé – Je tombai en arrière sur le dos contre un truc. (Ce que c'était, je fus incapable de le déterminer touttsuite avec mon dos. Mais c'était solide.) - Et ça venait errer vers moi, yeux=éclairs=mats, en semi=cercles, comme des draps blancs hurlants.....

((Constatation : bien ça, le pire : comment expliquer le fait que j'entendais ? - Aurais=je sans m'en rendre compte allumé mon appareil=radio en tombant ? Je réussis, (réussis : fallait du courage pour ne pas taper sur ces morceaux de linge criaillants!) à tâter avec ma paume à la recherche du commutateur sur la poitrine... ? -

- : C'était la fin !!! - : ma combinaison spatiale pendouillait autour de moi ! / (Oui. Complètement flasque. Partout : Hhhhh...). - (J'étais donc mort depuis longtemps. Et sla ici était par conséquent L'ENFER ? : j'avais lu, yapadutousilontemps, chez notre révérend, une relation de faits vrais ; avec des illustrations.....

…..:Aïe !!! - Comme il mordait & jacassait, le plus grand des diables blancs ! : diable de mes deux ! (Et m'enfonçai plus profondément dans les labyrinthes ruelleux : le tissu d'ordinaire si aimablement replet flottait, comme en loques, entravant aussi à présent mes membres qui strissaient à toute allure ; je me marchais presque dessus!). / Tombai aussi promptement sur la visière. Et me retrouvai à nouveau encerclé de blanc. Et trébuchai encore plus furieusement : dans l'espace long=couloir, hachuré de noir, (ici brun terre) ; et de nouveau ; et des cris criaillants sortis du rêve. : Et la MORT ne me délivrait pas ?.....

DOS contre le MUR ; d=finitivement ; j'en pouvais plus. - / (Et pourquoi n'étais=je pas mort ; alors que ma combinaison était déchirée.....). / : Bon sang : j'étais quelque part !!!...

Car alors que ça commençait djà à s'agiter en=haut=tout=près ; et que je tirais dessus avec la lampe de poche, : !, le cône de lumière glissa sur du tout près vis=à=vis - - : ! - (et il s'en serait fallu d'un cheveu qu'elle échappe une seconde fois à ma main : « Ce que je vis alors d=passe toute d=scription ! ».....

:ETAGERES d'une hauteur écrasante ? Des piles de boîtes de conserve - : je n'étais pas en enfer ! - (A moins qu'elles ne fussent vides, au grand dam des damnés...

….. (continuer à courir. / De temps à autre émettre des rayons vers la gauche ? : là, elles étaient carrées et contenait au moins 10 gallons. - A l'instant, l'un des spectres me donnait de nouveau un coup de pied dans le dos, au point que je tombai sur les genaoux. - Et devins enragé. Me servis sur l'étagère ; et balançai la première boîte venue vers lui : bon sang, c'est bien sûr ! : c'étaient les meilleures armes ! Come on : à présent on va slivrer à un tir d'artillerie!)

Mais ils étaient à DEUX ! - moi, le plus vaillant des bombardiers, je dus pourtant à nouveau battre en retraite. (Et me mis moi=même par d=sespoir, sans même parler de l'épuisement, à hurler : courir, courir, plus rien d'autre que courir ! : n'y avait=il donc nulle part 1 trou ? Pour que je puisse au moins une fois, ne fût=ce que pour 5 minutes, complètement à couvert...). / Tourner encore ce coin=là : fallait que kékchose vienne à présent, aut=aut ; ou bien ma dernière heure – (j'étais djà si éreinté que j'emportai le poteau avec mon épaule) – ou bien :

1 lumière ? ! : 1 rectangle de lumière jaune invitante ? ? - De champ, comme une porte ? : oh toi, mon sprint final – (et entrer dans l'accueillante clarté ! - Et des visages ronds.....

On a marché sur la Lande – Arno Schmidt

Traduction Claude Riehl

Editions Tristram - 2005

 

... cigarette oubliée au coin des lèvres ... - Sorj Chalandon

Andy Warhol: Oxidation Painting (in 12 parts) - 1978

J'étais bien, retombé, assis à la table, à côté de la porte. Jim était levé. Il mettait son manteau en trébuchant des manches. Cathy parlait front contre front avec une femme qui me tournait le dos. J'ai eu en vie de pisser. Les toilettes sont au sous-sol, après la réserve du bar et les fûts empilés. Une dizaine d'hommes étaient là, qui refaisaient la vie. Il y avait des mains sur les épaules, des voix fortes, des serments hachés, des regards papillons, des braguettes ouvertes avant même la rigole de zinc. Il y avait du solide, du rude, du rire, de la voix cigarette, du visage cassé, du cheveu plaqué de fumée, du regard las. Et il y avait moi qui pissais, le front contre l'émail, les mains couvrantes et l'urine murmurée.

- Attention à tes chaussures, fils, a souri mon traître.

Je l'ai regardé. Ses yeux très bleus, une friche de sourcils, des cheveux blancs qui faisaient désordre au-dessus des oreilles. Il n'était pas rasé. Sous les néons, une peau usée piquetée d'argent. Il était à côté de moi. Qui pissait pareil. Une fin de cigarette en coin, avec un œil presque fermé. Qui pissait pareil, mais de plus loin, avec quelque chose de presque élégant. En fait, il était élégant. Un petit homme en veste de tweed marron chiné d'ocre et de vert, avec une chemise à carreaux fins et une cravate de laine sombre. Il avait gardé sa casquette. Une casquette brune à chevrons de chez Shandon, en pure laine, molle d'avoir été tant et tant portée. […]

- Tu veux que je te montre ?

J'avais encore l'hymne en tête, les bières qui restaient à boire, Jim et Cathy qui attendaient. Tous ces bruits d'arrière-salle qui tintaient l'ivresse. Moi aussi, j'étais ivre à plus rien savoir.

- Tu veux que je te montre ? A redit mon traître.

Montrer quoi ?

Comment pisser.

Et j'ai dit oui.

J'étais face à l'urinoir – une goulotte, un boyau qui courait le long du mur -, mon traître a posé une main sur mon épaule et m'a légèrement tiré en arrière. Je pissais toujours. Je pendais. Je n'avais pas eu le temps de ranger. Il a ri. Pas méchamment. Juste, il s'est amusé de ma gêne. Il m'a demandé de quoi diable j'avais peur. Qu'on voie mon sexe ? Ici ? Dans ce lieu d'hommes ? Ce bar de prisonniers ? Allons ! En souriant, il a montré mes chaussures. J'étais si près du mur, tellement collé, tellement soucieux de tout, que l'urine frappait le carrelage blanc pour rejaillir sur mes souliers en petites engrêlures gênantes.

- Ce n'est pas comme ça qu'on fait, m'a-t-il dit.

Debout, face à l'urinoir, il a reculé de trois pas et posé sa paume gauche contre le mur.

- C'est comme ça.

Il était en équilibre. Les pieds écartés, la main au-dessus de la tête, à plat sur les carreaux et l'autre main qui dirigeait le jet. Il était là, comme ça, en pont tendu, arc-bouté au-dessus de la rigole. Il m'a regardé. Il m'a dit que voilà. Comme ça, c'était. Une fois que le corps était posté ainsi, éloigné du caniveau commun, un homme pouvait laisser aller. J'étais toujours en retrait, de l'urine sur les chaussures.

Il a pissé longtemps.

Je l'avais remarqué avant, plus tôt dans la soirée. Il était à une grande table, près de la scène. Une table d'hommes, que tout le monde saluait. Je l'ai vu parce qu'il me regardait. Il parlait en me regardant. Il riait en me regardant. Il levait son verre en me regardant. Au moment de l'hymne, il s'est levé. Quand j'ai ouvert les yeux à la dernière note, il remettait sa casquette. Et le voilà qui pisse. Qui me montre comment. Un bras tendu, un corps en équilibre, et rien qui n'éclabousse rien.

- Français ?

J'ai regardé mon traître. Ma braguette était toujours ouverte. Il l'a montré d'un geste du menton. Nous sommes sortis ensemble, retournant dans la salle éclairée de trop blanc. […]

J'ai baissé les yeux sur mes chaussures. J'avais un lacet défait et des brillances négligées.

- Il est temps maintenant, mesdames messieurs ! criaient les serveurs, empilant les verres vides le long de leur bras jusqu'au-dessus de leur tête.

- Tu étais avec Tyrone Meehan ?

- C'est qui ? […]

- Tu n'as jamais entendu parler de Tyrone Meehan ?

A cet instant, par la voix de Jim, sa bouche qui disait le respect de ce nom prononcé, j'ai su que mon traître était de ceux que célèbrent les chansons rebelles. Il s'appelait Tyrone Meehan. Tyrone Meehan, qui m'a expliqué que, pour pisser en homme, il fallait accepter de se montrer en homme. Éloigné de la rigole, le regard ailleurs, la main en paravent, cigarette oubliée au coin des lèvres.

Mon traître – Sorj Chalandon

Éditions Grasset - 2007

Je ne suis - Guillaume Toumi

Charles Scott Wilkin

me donner la vie sans paroles
et dans l’ensangcé vu
boitiller le réel;
danse, danse; plucorps
tiré ridicule la face gueule verte
du nous irons
chant, chant; bleuâ
raccorder l’apeure
au doublombre
et marquer au fer-gorge
sur le délire-dicton
JE NE SUIS ET SURTOUT AILLEURS

Guillaume Toumi