C'est dur
d'être noir.
Vous avez déjà été noir ?
Je l'ai été autrefois... quand j'étais pauvre
Vous avez déjà été noir ?
Je l'ai été autrefois... quand j'étais pauvre
Larry Holmes
in De la boxe - Joyce Carol Oates
Les armures - Guillaume Siaudeau
Au plus profond
de l'ennui
là où le temps
n'arrondit plus
les angles
les soupirs
servent d'armures
de l'ennui
là où le temps
n'arrondit plus
les angles
les soupirs
servent d'armures
Guillaume Siaudeau c'est par là
I. De l'habitation, de la ville - Christophe Lamiot Enos
Il fait la nuit la fenêtre qui ne ferme pas
une lumière en haut à gauche dans le verre ;
sur le corps ;
une jarre avec, à l'intérieur, une autre jarre
plus petite et des coussins – des fleurs dans l'autre jarre ;
sur le corps ;
vienne zigzaguant très court, très épais « w »
à la verticale comme un éclair, la lumière
sur le corps ;
sur le corps les jambes, sur le corps les bras, face à
face ; penchent les uns vers les autres les objets
tendres corps
dans la pièce la nuit, dans la pièce la fenêtre
sans hâte le linge étendu parmi jouets et meubles ;
sur le corps.
(21/11/04)
Christophe Lamiot Enos – Lieu
Gare
Maritime 2006 – Maison de la Poésie Nantes
elle vous arrache le sommet du crâne - Joyce Carol Oates
 |
| Cleveland Denny - Gaëtan Hart |
Un combat de boxe brillant, aux mouvements rapides, se déployant
beaucoup plus vite que ce que l'esprit est capable d'absorber, peut
avoir le pouvoir qu'Emily Dickinson attribuait à la grande poésie :
vous savez que c'est de la grande poésie quand elle vous arrache le
sommet du crâne.
Joyce Carol Oates - De la boxe
Traduction Anne Wickle
Editions Tristram - 2012
directement sur les joncs - Céline Minard
Il a ramené tous les seaux pleins. Il a fait 3 allers-retours de
brouette sous le soleil. Il n'a pas l'air fatigué.
Plus aucune brume matinale.
Le soleil tape directement sur les joncs. Jaunes.
Céline Minard - Slough, en commanche
Gare maritime 2006 - Maison de la poésie Nantes
Ah ! les petites robes paysannes - Arno Schmidt
Soldes d'été chez
Gellermann : 2 énormes papillons en tissu enflaient leurs
mignonnes ailes à pois ; l'habituelle cataracte de robes
lavables écumait sur les marches des rochers en papier bleu, « où
le peuple des Catadupes n'entend point les chutes du Nil » ;
sur un panneau-bouclier la rosette de yatagans faite de cravates
(d'ailleurs qui donc a inventé le terme de « régate » ?
Ou encore : où apparaît-il pour la première fois dans la
littérature ?). Au mur, une jambe tillergirlait, Passe-muraille :
pour montrer les perlons (tout en haut, un petit col de dentelle pour
exciter encore un peu plus l'imagination. Couleuvrine). De maigres
gants de soie jaune palpaient avec une avidité d'impuissant des
slips feuille-de-vigne. Au fond, une robe violette marchait
majestueusement (sur des seins de chemisiers chus). Ah ! La
fleuritude et la petipoissitude des petites robes paysannes !
Le coeur de pierre - Arno Schmidt
Traduction Claude Riehl
Editions Tristram - 2002
Déluge - Arno Schmidt
Ces trois tempêtes de grêle avaient rafraîchi l'atmosphère à ce
point, qu'une épaisse fumée, comme d'un incendie, montait de toute
la campagne, et même dans les maisons, les cuisines et les granges,
et empêchait de voir quoi que ce fût. Des chevaux pleins de bosses,
dispersés dans les champs, galopaient dans tous les sens, certains
avaient même été tués. Les branches des arbres penchaient
fracassées le long des troncs ; les grains avaient été
frappés et balayés au point qu'on n'en voyait plus rien ; à
leur place restait un sol noir battu, dans lequel les grêlons
avaient imprimé leurs formes. Cailles, perdrix, lièvres,
hirondelles gisaient broyés entre les sillons des anciens blés.
On a marché sur la lande - Arno Schmidt
traduction Claude Riehl
Editions Tristram - 2005
Du corps d'automne - Cédric Bernard
il a le corps
de saison
un crâne chargé
comme le ciel
il perd des glaviots
comme des feuilles
jaunes et rousses
la terre de la langue
qui colle aux semelles
des mots
une humeur de bogue
à ne pas toucher
les poings prêts
aux marrons
il a le corps accordé
à la petite mort
d'automne
de saison
un crâne chargé
comme le ciel
il perd des glaviots
comme des feuilles
jaunes et rousses
la terre de la langue
qui colle aux semelles
des mots
une humeur de bogue
à ne pas toucher
les poings prêts
aux marrons
il a le corps accordé
à la petite mort
d'automne
grands rouges - Catherine Ferrière Marzio
La mer n'est ni triste ni joyeuse : elle est rouge pourtant dans
ses si blanches écumes.
des jours comme ça - Murièle Modély
l'Autre Hidalgo stupéfié
rien à ajouter ! Il y à L'oeil
 |
| (c) EudaldCJ |
les chiennes courbent l'échine
les chiens lèvent la patte
les chiennes s'assoient
les chiens se couchent
les chiens aboient
la caravane passe
la révolte passe
la rage passe
la colère passe
les chiennes jappent
les chiens remuent la queue
les chiens, les chiennes mordillent peu
les chiennes s'assoient
les chiens se couchent
les chiens aboient
la caravane passe
la révolte passe
la rage passe
la colère passe
les chiennes jappent
les chiens remuent la queue
les chiens, les chiennes mordillent peu
 |
| © Emmet Gowin |
C'est le jour
pose ton bras sur le rebord de la fenêtre
n'aie pas peur
pose ton bras sur le rebord de la fenêtre
n'aie pas peur
attends que le soleil détricote tes pores
attends que la chaleur coule son or
laisse les rayons entrer puis charrier dans la rue
la merde, les cauchemars
ne pense pas à la vie
à ta putain de vie qui fait le trottoir
C'est le jour
profite
de l'instant
où tu es
rien de plus
rien de moins
vive
nette
dans le nouveau matin
puis
allume la radio
sers toi un café
laisse toi par les mots
lentement pénétrer
sors
cours
avance
tu vas avec
La nuit doucement vient
recoudre sur tes os
l'enveloppe du chien
attends que la chaleur coule son or
laisse les rayons entrer puis charrier dans la rue
la merde, les cauchemars
ne pense pas à la vie
à ta putain de vie qui fait le trottoir
C'est le jour
profite
de l'instant
où tu es
rien de plus
rien de moins
vive
nette
dans le nouveau matin
puis
allume la radio
sers toi un café
laisse toi par les mots
lentement pénétrer
sors
cours
avance
tu vas avec
La nuit doucement vient
recoudre sur tes os
l'enveloppe du chien
Murièle Modély
dasein - Chris Marker
 |
Sans Soleil (1983) - Chris Marker |
Se fier aux
apparences, confondre sciemment le décor avec la pièce, ne jamais
s’inquiéter de comprendre, être là — dasein — et tout
vous sera donné par surcroît. Enfin, un peu.
Le dépays Chris Marker - 1982
Ressouvenirs...
[…]
Dans
l'après-midi, après qu'il eut dormi au soleil, il vit un aileron
sombre à la surface de la prairie. Il laissait derrière lui un
large sillage qui se refermait rapidement. Bird se frotta les yeux et
mit sa main en visière pour atténuer la luminosité. L'énorme
nageoire se découpait sur le ciel, un triangle qui s'allongeait vers
l'avant, autour duquel les herbes frémissaient. Il s 'approchait
des rochers en diagonale. Il grandissait. Sa découpe n'était plus
tout à fait d'un seul tenant. Deux pointes se détachaient de la
forme principale. Elles étaient très mobiles. Il y avait un cercle
sombre, brillant, entre le sommet de l'aileron et sa pointe. Bird
abaissa la main qui lui servait de visière. L'énorme dorsale du
requin noir cingla dans sa direction à toute vitesse. Quand il fut à
trois cents mètres de l'écueil rocheux, il changea à nouveau sa
route en soufflant de l'air et l'homme comprit que le squale était
un cheval dont la prairie avait englouti le corps et qui circulait,
la tête au-dessus des graminées.
[…]
Céline
Minard – Faillir être flingué
Editions
Payot & Rivages – 2013
Ma vie n'est pas un continuum ! - Arno Schmidt
Ma vie ? ! : Ma vie n'est pas un continuum ! ( il n'est pas que le jour et la nuit pour la diviser en fragments alternativement blancs et noirs ! Car le jour aussi m'accompagne cet autre qui va à la gare, est assis derrière un bureau, bouquine, traîne dans les bois, copule, bavarde, écrit, pense à mille petits riens. Cet éventail qui se disloque. Qui court, fume, défèque, radiophone et télespecte, dit " Monsieur le sous-préfet " : That's me ! ) : Une succession d'instantanés scintillants, en vrac.
Non, pas un continuum, certainement pas un continuum ! : Ainsi court ma vie, ainsi mes souvenirs ( comme qui, pantelant, voit approcher la tempête nocturne ) :
Un éclair : une bicoque désolée qui grimace au mileu de taillis vert-de-gris. Puis : la nuit.
Un éclair : de blêmes faces de cauchemar, roulant des yeux vides, des langues, battants de cloches, à toute volée, des doigts qui se font dents : Nuit.
Un éclair : des arbres font la haie; des cerceaux jouent avec des gosses; des femmes s'accroupissent; des fillettes polissonent blouse au vent : Nuit !
Un éclair : moi : Hélas : Nuit !
Ma vie : La ressentir comme un ruban qui, majestueusement, se déroule, voilà précisément ce dont je ne suis pas capable. Pas moi ! (Dire pourquoi.)
Arno Schmidt - Scènes de la Vie d'un Faune
Traduction Jean-Claude Hémery & Martine Valette
Edition Christian Bourgois - 1991
je lis entasse et vide - Murièle Modély
 |
| mansfield tya |
je lis un essai dont je peine à pénétrer le sens
je lis "la mémoire a besoin que les morts soient dans l'ombre des vivants"
je lis et je bute
je lis pour le mot sans le sens
le mot sens ressemble à une chambre
la décoration me plaît je ne sais pas où m'assoir
je lis et m'applique et recopie
mon écriture embarrassée des hampes de l'enfance
je lis dans mon carnet des phrases entre guillemets
quatre racines coupées net en suspens dans l'air
je lis je prends aussi un air
un r je fronce des sourcils
je lis je ne sais pas d'où le mot vient je ne sais pas où le mot va je ne sais pas ce que j'entends
je lis il est question d'oreille pas de compréhension
je lis la dernière lettre dévie la phrase
je lis et m'illusionne je ne suis pas un buvard l'encre coule sous la table
je lis des bouts de phrases sur les murs
des affiches au travail
des publicités sur l'écran
des blogs des articles le journal
la liste des ingrédients sur la boîte de céréales
je lis dedans
et dehors
je lis
j'avale ma soupe je rattrape
le temps perdu enfant les lettres ne flottaient pas
je lis je barbouille
ma bouche mon ventre mes seins je lis avec mes tripes
je ne comprends rien je lis avec mes intestins
je lis j'avale je lis je déglutis
des livres au creux du ventre j'amasse
je lis entasse
et vide
Cigarette - Witold Gombrowicz
 |
| Otto Dix, Portrait de la journaliste Sylvia Von Harden |
[…]
Vous
m’avez demandé dans une de vos lettres ce que j’ai contre la
peinture. Eh bien, mon cher, mon unique arme contre la peinture c’est
la CIGARETTE et c’est par la CIGARETTE que je me propose de la
détruire.
[...]
Witold
Gombrowicz
Lettre
à Jean Dubuffet
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