Loin - Déborah Heissler

        Loin                                  là-bas,    brusque   retour   de
                                               mémoire.   Mon   amour    est
                                               une   île.
                                               L’image   est   fixe.   Le   soleil
                                               du matin sur les pierres.  Des
                                               monceaux  légers  de  feuilles
                                               sèches.  Des  fumées  qui pas-
                                               sent rapidement dans  le  jar-
                                               din.    L’air   d’un   blanc   déjà
                                               cru  qui  devient  éblouissant
                                               quand    déferle    un    de   ces
                                               nuages   farouchement  noirs
                                               sur  le  paysage. 

 
       Puis                                  ces   brefs  passages  de  pluie
                                               sur  les  feuilles  avec  le  bois
                                               usé  par  le  temps,  les  bruits
                                               de   journaux   qu'on   froisse.
                                               Le   vent   qui   traîne  sur    le
                                               perron   de   grosses    feuilles
                                               d'aristoloche desséchées.

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