C'est une soirée très ordinaire, dans un coin de la ville. Les
papillons sont là. Ils tourbillonnent autour des lampadaires. Comme la
lune est absente, les ampoules électriques s'emparent de l’idée de
lumière : ils apparaissent alors mille fois plus fascinants. Les
papillons s’en exaltent, s’en approchent, et en reviennent parfois. Le
plus souvent, ils s’y brûlent les ailes. L’hécatombe est massive. Des
centaines de dépouilles gisent au pied des pylônes.
Les
survivants tourbillonnent encore autour des lampadaires, mais ils ont
les ailes plus ou moins estropiées. Rares sont ceux qui n’arborent pas
quelque chose d’abîmé. Pour les papillons de nuit, l’aile délabrée est
l’emblème du courage : le signe d’un début d’expérience du grand secret
de la lumière.
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