Et qu'un jour, - Laurence Vielle


Clarence Saunders Le premier Piggly Wiggly ouvert en 1916 à Memphis

Un jour, nous aurions nos maisons légères comme des plumes
nous habiterions un tipi sur la petite place du quartier
Ils décidèrent de se déplacer
au gré des cueillettes, du passage du GIBIER
mais pas de baies dans la ville
Gratter la terre ? impossible,
tout est PAVE
et puis tout est propriété PRIVEE
la terre appartient à des PARTICULIERS
Si je veux cueillir les pommes, là où il y a des pommes, IMPOSSIBLE,
ce ne sont pas MES
pommes
Notre seule propriété
ce sont les SUPERMARCHES
où nous cueillons sous cellophane
ce qui remplira nos ventres
et c'est CHER
adieu la vie légère

In Gare Maritime 2006 - Maison de la Poésie de Nantes

Voici le jour - Caroline Sagot Duvauroux


Eadweard Muybridge


1.

Quoi ( ?) se trouve sous le sabot d’un cheval qui se trouve justement sous le sabot du cheval et peut-être tout simplement sous le sabot dangereusement ferré du cheval sous la blessure de la jambe du cheval de Vesaas près de la barque tardive qui suffit bien oui mais voilà

Quoi se trouve justement sous le sabot du cheval où ça ne se trouve pas mais plus loin que ça peut-être car c’est plus loin qu’on regarde que ça et plus loin c’est aussi sous le sabot du cheval puisque ça ne s’y trouve pas qu’on ne veut pas de ça mais on voudrait bien le cheval avec ses yeux doux et profonds et plus loin sous son sabot

Et voilà qu’un jour trois becs vous regardent

Il faut faire de sa soumission un triomphe de la parole on le sent une parole triomphant de l’ordre Dire regardez-vous dans ma soumission et les échelles tomberont de leurs valeurs mais mieux serait de trouver sous le sabot du cheval le conte d’un autre pays où toutes les femmes seraient soumises et prostituées et vendues et mères de l’enfant du pays suivant qui raconterait toutes mes mères furent vendues et misérables et soumises avant qu’on ne trouve sous le sabot du cheval plus loin que ça sous le sabot de votre cheval mieux traité que toutes les mères de ce pays d’à côté et mieux traitant pour elles les achevant sous son sabot achevant leur silence sous son sabot dans sa blessure et ses yeux pensants

Et voilà qu’un œil bleu liquide pousse au visage de pierre à l’aplomb des trois becs

Le cheval va si vite qu’on ne peut rien trouver sous son sabot mais on le voit qui encercle l’horizon grâce à l’œil du visage de pierre on le voit et l’horizon sous ses sabots on le voit serait-ce l’horizon que l’on cherchait à voir alors allons-y Il est un peu tard mais c’est encore marcher porter les soumissions honteuses comme des offrandes et les asservissements honteux comme des offrandes et dans l’amitié du cheval nous ferons peau neuve élastique d’avoir vu l’horizon Car c’est bien la vitesse du cheval s’éloignant qui nous a rapproché l’horizon c’est bien la vitesse qu’on a trouvé avec l’horizon sous le sabot du cheval on ne s’en doutait pourtant pas On dit cours mon beau cheval fou plus loin que les hommes on reste avec ça et la vitesse et l’horizon Toi tu échappes tes sabots de ça pour fabriquer l’horizon On regarde dans l’œil liquide du visage de pierre que voit-il on ne se voit pas on voit des nuages qui galopent en rond dans son œil c’est incroyable cet œil bleu qui vous regarde en paissant ses nuages

Et voilà qu’on pourrait boire une vision

Il a vu les soumissions et toutes les mères vendues et les cris que préparaient leurs filles et la honte des garçons et les nouveaux marchés où garçons et filles libres s’échangeaient librement après avoir appris difficilement à se vendre il a vu les filles et les garçons fiers de se vendre sans qu’on les y oblige la vue l’a pétrifié dans son basculement vers le ciel et son œil liquide et bleu ne peut plus voir aussi près que le monde des hommes voit le lointain récolter les nuages et le cheval fou avec loin sous ses sabots Mais un secret verse l’eau de son œil dans l’eau de mon œil avec les nuages

Et voici qu’on est l’œil de l’aigle

La princesse a la bouche rouge au couchant voici qu’on est l’enfant tout en bas qui voit dans l’œil de l’aigle la bouche rouge de la dame au couchant La bouche plane beaucoup de choses planent

Et voici la nuit
Et voilà que tout vacille
Et voilà qu’une se lève pour entonner ses images dans la nuit
Et voilà qu’en moi tout vacille


L’amitié se mélange à d’autres choses cruelles et vagues On n’est pas fier on ne tremble pas non plus on a perdu le pas suivant La confiance dort sûrement quelque part perdue C’est affolant de ne pas trouver l’histoire de n’être plus qu’une force affolée sans trajet Une force d’arrachement égarée entre les constellations dans un saisissement sans chant c’est si souvent esclave de la chose entière sans direction passionné d’effroi on ne s’endort pas on se fige dans la nuit On ouvre les yeux formidablement on brasse la nuit sur l’eau de l’œil On est un cheval nocturne et pensif dans la profondeur de la nuit On est la pensée hantée de sa bêtise dans l’oeil hébété du cheval On a perdu pour toujours l’horizon et le galop Celle qui se lève loin d’ici l’a peut-être attrapé On ne s’endort plus jamais On se partage et on craint On ne hurle pas parce que la nuit emplit la bouche ou qu’on tente encore de ne pas crier dans la langue du cri On sait très bien que ça vient Tout plane depuis si longtemps On ne veut pas écrire dans la langue d’un enfant on veut marteler sonner cuivrer le chahut tendre l’arc à la parole et s’occuper de vérité mais seule la langue d’enfance apprivoise encore le vacillement On a blessé quelqu’un qui vous regarde blessé on ment comme un enfant on dit j’ai touché la forêt profonde on est resté dans la clairière près de la maison du potier On habite le frisson on est en prison du frisson sans même les barreaux à scier si loin de la parole claire Dieu qu’on a peur À toute allure quelque chose dans la tête cherche partout dans une porte On voit de la lumière mais elle bondit trop vite Dieu qu’on a peur dans l’ombre qui grandit sur l’herbe affolée Si au moins la lâcheté n’était pas un péché S’il s’avérait qu’un son très pur s’élève de cette fange et dire
Mon bien-aimé voilà que mon bien-aimé


               mais je ne me souviens plus

Et voici que la nuit s’achève
Et voilà qu’une s’endort
Et voilà qu’en moi tout vacille


2.

L’écriture peut-elle dans l’absence du conte transformer puis résoudre ? Transfigurée après que rejetée de trois fois neuf pays peut-elle convertir ses métamorphoses et raconter encore ?
Nu seul et raconter
Coincé entre les pierres du torrent asséché raconter parmi les têtes qui roulent et cognent aux parois raconter Se taire et raconter peut-on ? On sent que oui Participer du moins au ramdam des cailloux d’avalanche et du vent on sent qu’on peut
Ce n’est plus la foudre et c’est aussi soudain c’est la pluie On déchire ses habits On est un jeune garçon nu sous la pluie avec une cravate et une petite tête C’est impressionnant On ne regarde surtout pas les autres qui vous regardent Le cœur emplit toute sa cage même un peu plus On n’est pas loin des ornières On est tout de même un homme sur l’à pic de l’ornière


On a enfoui dans une abstraction un papier déchiré avec un grand désir grondant un vrombissement On ne peut pas faire plus pour le moment un papier déchiré avec quelques mots dans le genre nu seul muet ornière Dans le vrombissement du torrent

Et voici qu’un hiatus fend le monde Muet

Alors furieux on souhaite que l’écriture s’endurcisse et cogne comme les têtes coupées dans le lit froissé du torrent A-t-on laissé fuir le chemin en le poursuivant ? On y laisse ses pieds pour la cadence Le reste part très loin rattraper le chemin avec les branches qui emmêlent le ciel qu’il faut démêler pour y confier sa poitrine et sa joie de poitrine Si on est une fille ce jour-là la poitrine importe Deux îles au large des côtes maigres si on est maigre Il faudra que celui qu’on attend rejoigne les îles pour la rémission du sortilège Ou pour le sortilège on ne sait plus Pour l’instant il est caché dans la corneille prophétique et les rameaux s’emmêlent aux drapeaux Noé ! Tristan ! On démêle ça oblige à tailler à équarrir Les adjectifs tombent Les virgules tombent On ébousine les verbes de leur jolies gangues d’adverbes Qu’est-ce que ça donne ?

Nu celui nu

             mais je ne me souviens plus pourquoi


On voudrait ne pas en rester là On voudrait revenir avant là Il faut trouver une nouvelle première chose On ne peut pas tricher hélas Va pour hélas Les mots durs les rognons de silex et puis hélas le calcaire poreux qu’est-ce que ça donne ?


Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaah Nu


On ne veut pas que les parties tendres disparaissent des géologies On ne veut pas marcher sur la mâchoire prognathe d’un salut militaire On préfère le travertin des sources à l’asseau de granit


Mais les oiseaux de complainte à la limite du malheur à l’extrémité de la terre Baal les a déchirés Qu’est-ce que ça donne ?


Seul


À la fin on rencontrera bien quelqu’un À la fin on prononcera bien un premier mot pour quelqu’un et ce sera la fin Bonjour ou bonsoir si c’est le soir Ou ‘jour si on est essoufflé d’avoir abattu les adjectifs Ou Morgen’ si on est étranger Ou jo napot si on a suivi l’aigle Turul jusqu’au soleil Ého soleil !
On fera partie du chant de la montagne On fera partie de quelque chose On aura converti le chant de la montagne avec salut par exemple et tout son corps maigre stoppé par la parole dans la caillasse Et le corps de l’autre qui ne serait pas un rêve d’autre mais un vrai autre stoppé par la parole sur le rocher en contre haut changeant complètement l’horizon Là véritablement chose première métamorphosant le profil rongé d’horizon Et voilà que c’est ainsi dirait-on Jo napot


Et le vol volera

Extrait de Köszönöm - Ed. José Corti
Direct from ici


Etiennes-Jules MAREY - Vol de cigogne 1890
 

Les bergers - Laura Vazquez


Haïti - galettes de terre cuite

Aujourd’hui c’est la fête particulière de la terre qui se mange avec des racines rouges et amères. Tu ne cours pas le moindre risque si la terre rentre par tes oreilles c’est bien. C’est bien pour une occasion particulière, une fête rouge, si tu cours tu ne rentres pas, aujourd’hui. Chama Chamacha Chamé le rouge de la terre il dit que c’est une distance des choses et de l’Homme, l’Homme et toutes les choses, au jardin sur la terre, Chama le Chacha Chamé il dit que l’occasion rentre et qu’elle court, alors l’Homme mange de la terre et ses dents minuscules se tâchent jusqu’aux oreilles, et c’est une distance. C’est une occasion comme une autre de passer près de toutes les choses. Quand tu seras enfin tranquille, au jardin qui se tâche au très près, aujourd’hui Chama Chachacha le loup viendra pour parler de tous les hommes. Tu courras dans la terre, mais quand seras-tu enfin tranquille ? Entièrement blanc, entièrement projeté, entièrement projeté sur toi ?

Les Pourpleurer. Exercice II - Amandine André


Jean-François Castell - Les Films du Rocher


On aurait pleuré. Oui. Tant cela n’était fait que pour pleurer. Fallait-il pleurer ? Tout cela n’était fait que pour pleurer. On en aurait pleuré. Oui. Tant cela n’était fait que pour pleurer. Pour pleurer seulement. Pour en pleurer il aurait fallu que tout ait été fait pour pleurer. Pour pleurer tant cela était fait pour. Pleurer qu’il n’y aurait eu rien d’autre que cela tant cela était fait pour. Tant cela n’était qu’à pleurer. Seulement. Tout y portait. Oui. Tout portait à ce que cela ne soit fait que pour pleurer. Cela n’aura pas été fait autrement pour que tout y porte. Que tout porte à pleurer. Tant cela n’a jamais été fait que pour pleurer. Et que pleurer c’était le faire seul. Oui. On en aurait pleuré. On l’aurait peut-être bien fait. On l’aurait fait avec tout ce qui porte à pleurer. Avec le fait que c’est à pleurer seulement qu’on pleure. Oui. On aurait pleuré. Il aurait fallu pleurer. Oui. Tout cela n’était fait que pour qu’on en pleure et qu’on en pleure mal. C’était à pleurer. C’était à en pleurer tellement qu’on en aurait pleuré. Et on aura pleuré. Tant cela n’était fait que pour pleurer. On en aurait pleuré de pleurer. On en aurait pleuré cela n’aurait pas été suffisant à faire qu’on pleure. Tant cela n’aura jamais été. Qu’on pleure et qu’on pleure mal. Tout cela n’est pas fait pour qu’on pleure. Les pleurs sont trop petits tout cela n’est que trop petit tout cela est trop fait pour qu’on en pleure. Jamais on n’aura pleuré. Il aura fallu beaucoup pleurer pour que pleurer ne soit plus fait pour. Mais on n’aura jamais fait que pleurer soit à pleurer. On n’aura jamais fait pour que pleurer ne soit que pleurer. Qu’il n’y ait rien d’autre que pleurer. Que pleurer soit tout. C’est à pleurer. Oui. C’est à pleurer qu’on y arrive si peu. Si mal. Pas du tout. On n’aura pas du tout pleuré. On en aurait pleuré. On aurait été ensemble. Ensemble est à pleurer. Oui. On aura été ensemble que pour pleurer. On aura été ensemble pour que pleurer soit encore pleurer. Ensemble presque à pleurer. Tant cela était fait pour qu’on pleure ensemble pour que pleurer ressemblât à quelque chose. À quelque chose qui ferait qu’on soit ensemble et qu’il n’y ait pas ce quelque chose sans en pleurer. Oui. Tant cela était fait pour. Tant cela n’a jamais été fait que pour que nous soyons ensemble. Presque. Pour qu’à la fin on pleure d’être ensemble. On aura été ensemble. Non. On aurait été ensemble qu’il aurait fallu bien faire en sorte d’y être. On n’aura été ensemble que pour ne jamais y être. Finalement. Que pour n’y être jamais. Que pour n’avoir jamais su y être. Que pour n’avoir pas su être ensemble. Finalement. Tant cela était fait pour ne pas se pouvoir. Finalement. Tant cela n’a jamais pu être autre chose que mal. C’était mal qu’on aura été ensemble. C’est-à-dire, qu’on aura été ensemble pas autrement que mal. Assez peu. Finalement. Pas assez. Qu’ensemble mal. Et on en aurait pleuré. Oui. C’était à pleurer. Oui. On en aurait pleuré cela n’aurait pas fait autrement. Cela n’aurait pas fait autrement et cela n’aura pas été fait autrement qu’ensemble restât si peu. Ensemble est parfois si peu de chose. Cela n’aura pas fait autrement qu’on ne soit, finalement, jamais. Ensemble. Et qu’ensemble. C’est encore ensemble. Quand bien même. C’est encore ensemble qu’ensemble se fit si mal. Si peu. Si modestement. Si lamentablement. Et qu’on ait été ensemble ne suffit plus à faire qu’on le fût. Finalement. Qu’on ait été ensemble ne maintient pas qu’on pourra encore l’être. Finalement, qu’à la fin on eut été ensemble n’aura jamais pu faire qu’on l’eut été autrement. On n’aura jamais été qu’autrement l’un avec l’autre. Que mal. Que moindre. Que pas assez. Que pas du tout. Tant cela était fait, tant cela était pourtant fait pour qu’on le fût autrement que mal. Autrement que moindre. Autrement que pas assez. Autrement que pas du tout. C’est entièrement qu’on aura été ensemble et on l’aura été insuffisamment. Qu’insuffisamment. C’est à pleurer et pleurer changerait-il ? Oui. Non. On aurait pleuré mais ceci ne prouve pas plus, et ne porte pas plus à dire, et ne porte pas plus à croire, on aura été ensemble en fin de compte. Finalement. C’est à pleurer. Finalement ne dit pas d’avantage qu’il aura fallu beaucoup compter pour en finir et que compter c’était déjà finir. Finalement, qu’ensemble tout porta à en finir. Qu’ensemble n’aura pas été autrement possible qu’en comptant. Que c’est en comptant que tout commença par finir. Que jusqu’aux larmes et aux pleurs on aura compté et on les aura comptés et pesés les larmes les pleurs pour qu’on en finisse d’être ensemble. Même si ensemble n’a été que moindre, que peu. Il n’y avait plus personne à vouloir que ce fut mal. Moindre. Peu. Pas assez. Mal encore. Quand bien même. Quand bien même il n’y aurait plus personne à le vouloir on aura été ensemble, finalement. Même seuls. Encore, seul c’était encore être ensemble parce que nous l’avions voulu parce que nous ne pouvions que le vouloir. Et nous avons beaucoup voulu. Seuls. Et pleurer donnerait-il le change à ce que nous avions été si mal si moindre si peu ensemble ? Que non. Et si cela donnait le change cela ne ferait pas moins qu’ensemble reste à venir. Finalement. Même mal, même de travers, même en boitant, ensemble reste à venir. Ce serait un bon début. Seulement, seulement on aura tout mal fait. On n’aura jamais su faire autrement que mal. Cela changerait-il ? Peut-être. On n’aura été ensemble que pour se séparer. Finalement. C’est séparé qu’on aura toujours voulu. Et tout cela ensemble. Tout cela pour que rien n’arrive. Pour que n’arrive que ce qui sépare de rien. On en n’aurait pas moins pleuré. Et on en n’aura pas moins pleuré que les autres. On en aura pas moins réussi ni plus réussi. Non. On en aura pas été plus excusé ni moins excusé. Mais on aura échoué à réussir et échoué à échouer. On aura été mal et mal à être et mal à pleurer. On aura été maladement pour toute chose parce qu’on n’a jamais pu faire autrement qu’être malade. Parce qu’on n’aurait pas pu faire autrement que de vouloir, même mal. Et ensemble encore. Seulement. On aura beaucoup pleuré. Oui.

Direct from ici.

C'est un adieu dans le ciel - Déborah Heissler




C’est un adieu                           dans le ciel

  ce sont des fleurs, des  lam-
  beaux de feu, tandis  que le
  lointain  devient  plus  rose,
  plus doré, plus lumineux. Je
  rapporte des fruits sauvages.
  Maintenant, c’est la douceur
  qui   reprend,       tandis que
  l’écho présent est celui   des
  larmes.




  Combien de jours à présent,
  sur les branches nues avant
  la fleur et le fruit ?


Direct from ici

C'est mort - Charles Pennequin




c'est mort ici. ou presque. c'est quasi mort. on n'en a plus pour longtemps. ailleurs c'était moins mort. mais ici, si vous voulez sortir le soir, c'est mort. faut rester chez soi. mais même chez soi c'est mort. la télé est morte. vous sortez dans le télé. vous voulez passer un bonne soirée. mais c'est la télé qui veut passer une bonne soirée. du coup elle dit c'est mort ici. elle passe la soirée ailleurs. on sait pas où. certains savent où elle passe ses soirées la télé. pas chez moi en tout cas. chez moi c'est mort pour la télé. du coup je la regarde. je vois des gens sortir. ils disent qu'ils sortent mais c'est pour faire un effort. pour dire d'être sortis. puis après ils re-rentrent. y en a comme ça qui sont morts. de faire tant d'allées et venues pour rien. les experts vous le diront : ne sortez pas. surtout si c'est mort tout partout. pas d'allées et venues inutiles. restez chez vous, même si c'est mort. ils le disent tous les experts à la télé.

Pamphlet contre la mort - P.O.L

Du rouge pour être belle - Cécile Richard


Yves Klein, Monochrome rouge sans titre (coulée) (M 18), 1957


Du rouge pour être belle, du rouge pour faire sexuel, du rouge pour faire femme, des repas rouges pour faire femme, des tomates, le ketchup, les cerises, la viande saignante, les fraises, le coulis rouge, la confiture, le jus tomate, la sauce tomate, la tarte tomate, la soupe tomate, la couleur des joues rouge, le rouge santé, le rouge jupe, le rouge sous la jupe, l'actrice la robe rouge, rouge sexy, un stage d'une semaine couleur rouge, une semaine femme, une semaine sexy, sept jours sur sept de rouge sexe, un stage d'une semaine avec son cul rouge qui poisse, le cul qui frotte, la peau du cul contre la pierre, la peau du cul contre le bois qui râpe, la peau du cul par terre qui poisse, qui devient rouge, le rouge constant de la peau du cul du stage de sexe, une semaine de frottements avec rougeurs,une semaine de poisse au cul avec rougeurs sous jupe rouge, une semaine intensive de rougeurs de peau sur le cul.


In Gare Maritime 2012 - Maison de la Poésie de Nantes.

je tombe - Charles Pennequin


Pamphlet contre la mort- pp. 15-17 - P.O.L

 
 Petits arrangements avec la mort à partir du texte de Charles Pennequin et d'une photo de Jacques Witt.

Antoine Boute




Direct from ici

Un coup de dés jamais n'abolira le hasard - Stéphane Mallarmé


UN COUP DE DÉS


JAMAIS






QUAND BIEN MÊME LANCÉ DANS DES CIRCONSTANCES

ÉTERNELLES



DU FOND D’UN NAUFRAGE


SOIT
que

l’Abîme


blanchi
étale
furieux
sous une inclinaison
plane désespérément

d’aile

la sienne
par

















avance retombée d’un mal à dresser le vol
et couvrant les jaillissements
coupant au ras les bonds


très à l’intérieur résume

l’ombre enfouie dans la profondeur par cette voile alternative

jusqu’adapter
à l’envergure

sa béante profondeur en tant que la coque

d’un bâtiment

penché de l’un ou l’autre bord



 

LE MAÎTRE


surgi
inférant

de cette conflagration


que se


comme on menace

l’unique Nombre qui ne peut pas






hésite
cadavre par le bras
plutôt
que de jouer
en maniaque chenu
la partie
au nom des flots
un


naufrage cela

hors d’anciens calculs
où la manœuvre avec l’âge oubliée


jadis il empoignait la barre

à ses pieds
de l’horizon unanime

prépare
s’agite et mêle
au poing qui l’étreindrait
un destin et les vents

être un autre

Esprit
pour le jeter
dans la tempête
en reployer la division et passe fier


écarté du secret qu’il détient





envahit le chef
coule en barbe soumise

direct de l’homme

sans nef
n’importe
où vaine
 

ancestralement à n’ouvrir pas la main
crispée
par delà l’inutile tête

legs en la disparition

à quelqu’un
ambigu

l’ultérieur démon immémorial

ayant
de contrées nulles
induit
le vieillard vers cette conjonction suprême avec la probabilité

celui
son ombre puérile
caressée et polie et rendue et lavée
assouplie par la vague et soustraite
aux durs os perdus entre les ais


d’un ébat
la mer par l’aïeul tentant ou l’aïeul contre la mer
une chance oiseuse

Fiançailles
dont
le voile d’illusion rejailli leur hantise
ainsi que le fantôme d’un geste

chancellera
s’affalera

folie





































N’ABOLIRA








COMME SI

Une insinuation

au silence





dans quelque proche

voltige










simple

enroulée avec ironie
ou
le mystère
précipité
hurlé

tourbillon d’hilarité et d’horreur


autour du gouffre
sans le joncher
ni fuir

et en berce le vierge indice


COMME SI








 








plume solitaire éperdue






sauf
















que la rencontre ou l’effleure une toque de minuit
et immobilise
au velours chiffonné par un esclaffement sombre



cette blancheur rigide

dérisoire
en opposition au ciel
trop
pour ne pas marquer
exigüment
quiconque

prince amer de l’écueil

s’en coiffe comme de l’héroïque
irrésistible mais contenu
par sa petite raison virile
en foudre
 

soucieux
expiatoire et pubère
muet











La lucide et seigneuriale aigrette
au front invisible
scintille
puis ombrage
une stature mignonne ténébreuse
en sa torsion de sirène


par d’impatientes squames ultimes



rire

que


SI






de vertige



debout

le temps
de souffleter
bifurquées

un roc

faux manoir
tout de suite
évaporé en brumes

qui imposa
une borne à l’infini




 

C’ÉTAIT
issu stellaire
 
 

 
 
 

 
 
 

 
 
 






CE SERAIT
pire
non davantage ni moins
indifféremment mais autant

LE NOMBRE
 
 
 
EXISTÂT-IL
autrement qu’hallucination éparse d’agonie
 
 
COMMENÇÂT-IL ET CESSÂT-IL
sourdant que nié et clos quand apparu
enfin
par quelque profusion répandue en rareté
SE CHIFFRÂT-IL
 
 
évidence de la somme pour peu qu’une
ILLUMINÂT-IL







LE HASARD






Choit
la plume
rythmique suspens du sinistre
s’ensevelir
aux écumes orginelles
naguères d’où sursauta son délire jusqu’à une cime
flétrie
par la neutralité identique du gouffre

 















RIEN



de la mémorable crise
ou se fût
l’évènement





















accompli en vue de tout résultat nul
humain

N’AURA EU LIEU
une élévation ordinaire verse l’absence

QUE LE LIEU
inférieur clapotis quelconque comme pour disperser l’acte vide
abruptement qui sinon
par son mensonge
eût fondé
la perdition

dans ces parages
du vague
en quoi toute réalité se dissout
 


EXCEPTÉ
à l’altitude
PEUT-ÊTRE
aussi loin qu’un endroit





fusionne avec au delà

hors l’intérêt
quant à lui signalé
en général
selon telle obliquité par telle déclivité
de feux

vers
ce doit être
le Septentrion aussi Nord

UNE CONSTELLATION

froide d’oubli et de désuétude
pas tant
qu’elle n’énumère
sur quelque surface vacante et supérieure
le heurt successif
sidéralement
d’un compte total en formation

veillant
doutant
roulant
brillant et méditant

avant de s’arrêter
à quelque point dernier qui le sacre


Toute Pensée émet un Coup de Dés